Ветку ясеня, дудочку узкую,птичий щебет, следы на снегу —всё возьмите — оставьте мне музыку,я без музыки жить не могу.Без неё я как город без имени,как случайная тень на песке…Пишет ангел рождественским инеем,словно мелом на классной доске,что вина прощена и заглажена,что по-прежнему кровь горяча,что судьба — как замочная скважина,как закрытая дверь без ключа.Но не пробуй проникнуть в таинственныймир, где снег ослепительно бел,где родился Господь,где единственныйразя слышала музыку сфер.<p>* * *</p>В лесах, в горах, на берегу реки,где ветр и пламя исполняют танец,где движутся к востоку мотыльки,как вереницы странников и странниц,в слезах любви, в сиянии очей(так дети спать укладывают кукол)собор каштана с сотнями свечейвозносит к небу свой зелёный купол.В пустынях тел, во сне, во тьме ночной,среди растений и жилых массивов,где снова тварь в ковчег приводит Нойи где кричит многострадальный Иов,где падший ангел ловит птицу Рух,чтобы её во сне увидел инок, —там ночью лёгкий тополиный пухлетит на юг, свивается в ложбинах,едва мерцает в воздухе, забывотчизну, Бога, прежнее жилище,летит туда, где Иов, еле жив,один как перст сидит на пепелище.Я, как каштан, зажгу свою свечу,как человек, персты сложу щепотью,как лёгкий пух, над миром полечу,касаясь смерти невесомой плотью.Опять раздастся шумный голос вод,вздохнёт земля, в ночи запляшет пламя,в невидимый воздушный хоровод,как тень, войдёт всё то, что было нами.И Ной возьмёт топор за рукоять,чтоб ощутить древесной плоти мякоть,и будут звёзды плакать и сиять,а детские глаза — сиять и плакать.<p>* * *</p>На исходе дня, во вселенной, в конце зимыкак волнуют меня эти волны земли — холмы:сотворил Господь их, я вижу Его труды.Так в солёном море Он создал холмы воды.Как волна с волной меж собой затевали спор,дети рыб катались с огромных стеклянных гор,их касалось небо, а солнце им грудь пекло,ведь земля — песок, а чужая вода — стекло.Как и всё на свете, Господь нас с тобой спасёт,потому что дети летят с голубых высот.Дети гладят землю, целуют её горбыи о наши беды себе разбивают лбы.И в морщинах горя ты ищешь следы стыда —так в холмистом море на воду идёт вода.Но сухую землю не хочет рыхлить соха,червь ползёт по стеблю, как видимый след греха.Ни воды, ни хлеба не хочет вкушать беда,а по склону неба, рыдая, скользит звезда.<p>* * *</p>
