Наша тишина снова наполняется чем-то странным. Будто воздух между нами становится плотнее. Я забираю руку, но он накрывает её своей. И не отпускает. Тепло от его пальцев медленно поднимается выше локтя, и я снова теряюсь в себе.
— И все же… Почему ты был в той квартире? Я уже запуталась где именно ты живешь.
Он делает глоток чая, а меня распирает любопытство. Почему-то хочется знать о нем как можно больше.
— Я тогда приехал проверить состояние квартиры. Квартиранты съехали, а бойлер барахлил. Хотел посмотреть, починить до того, как новые поселятся. Работа до ночи затянулась, поэтому остался там. — Он смотрит прямо мне в глаза. — Признаюсь, когда увидел тебя — немного ошалел. В хорошем смысле.
— А куда делась та милая бабушка? Разве не ей принадлежала квартира? — хмурюсь.
— Бабушка умерла. Лет пять назад.
— О… — сразу же жалею, что затронула эту тему. А потом у меня появляется новый вопрос. — Подожди, так она твоя бабушка? Почему тогда я никогда тебя не видала?
— Разве? — его бровь взлетает вверх, он хитро смотрит на меня. Я доедаю последний пирожок, несколько раз моргаю, ожидая объяснений. — Мы же виделись с тобой много раз во время летних каникул. Я жил в другом городе и к бабушке приезжал. Ты была старше на несколько лет. Я еще конфетами тебя угощал. Не помнишь?
Он смотрит на меня, а у меня в голове начинается активный мысленный процесс, после чего я давлюсь и начинаю громко кашлять.
Да быть этого не может!
— Эй, ты в порядке?
Демьян поднимается со своего места и начинает легко стучать мне по спине. Подает бутылку с водой.
— Да нормально я… нормально.
И снова кашляю. Будто поперхнулась не воспоминанием, а пирожком. Демьян стоит рядом, слегка наклонившись, его ладонь всё ещё лежит у меня между лопаток, и от этого жара мне становится только хуже.
Господи, точно! Внука той бабушки ведь и в самом деле звали Демьян! И как я раньше не вспомнила об этом?
— Ты... Ты тот самый Демьян? — выдыхаю я, сев ровнее. — Тот щуплый мальчишка с обрезанными шортами и чёлкой, которая всё время лезла в глаза?
Он усмехается, присаживается обратно, открывает коробку с конфетами и кивает:
— Наверное, это был я. Хотя за «щуплого» — обидно. Я был спортивным. Худощавым. Перспективным.
Я смотрю на его плечи. Да уж. Перспектива сработала на все сто.
— Тебе тогда лет... сколько было? Десять?
— Двенадцать, — хмурится он. — Спасибо, что так сильно отмотала мне возраст.
— Прости, — смеюсь. — Просто я тебя помню другим. Ниже ростом, с рюкзаком в форме медвежонка и жуткой привычкой пытаться со всеми подружиться.
Господи, получается ему сейчас тридцать. Я его на пять лет старше. А с виду и не скажешь.
— А ты помнишь, как отказывалась со мной разговаривать, потому что «тебе семнадцать и ты взрослая»?
Я вздыхаю, прикрываю лицо рукой. Да, было дело. А теперь вот, взрослые мы оба. Очень даже взрослые. Особенно если вспомнить, чем занимались буквально час назад.
— И что, ты меня сразу узнал? — спрашиваю, стараясь звучать спокойно.
Он берет очередную конфетку, уже четвертую кстати, смотрит мне прямо в глаза.
— Конечно. Тебя сложно забыть.
И от этих слов меня прошибает ток. Слабый, едва уловимый, но разряд в сердце — прямой.
— Ты тогда была такой же красоткой. У меня был комплекс из-за тебя, — вдруг признаётся он.
Я хохочу.
— Комплекс? — переспрашиваю я. — Ты серьёзно?
— Я влюблён был в тебя, Лена, — говорит он, признаваясь в этом так легко. — Серьёзно. Даже написал для тебя стих. Только не успел прочитать. Ты вместе с родителями переехала.
Моё сердце делает кульбит.
— Демьян… — выдыхаю я, и снова ловлю себя на том, что смотрю на его губы. Почему я всё ещё хочу его поцеловать?
Он подаётся вперёд. Локти на столе. Взгляд прожигает меня изнутри. А между нами — всё меньше воздуха.
— Скажи мне честно, — он снова приближается. — Жалеешь?
Я замираю. В груди становится тесно. Говорю очень, очень искренне:
— Нет.
Я просыпаюсь в чужой постели. Рядом — ровное мужское дыхание. Я не сразу открываю глаза. Просто лежу и впитываю каждую деталь этого странного, но приятного утра.
Впервые за долгие годы я просыпаюсь не с Олегом. А с мужчиной, который… чёрт, я ведь ещё не совсем понимаю, в каких мы теперь отношениях. Я все еще в браке. Демьян же прямым текстом ни на какие отношения не намекал. Это просто секс на одну ночь? Или все же что-то большее?
Я открываю глаза и разглядываю мужчину. Он спит на боку, грудная клетка размеренно поднимается. Выглядит так мило, но и в тоже время грозно. И в этот момент мне вдруг ужасно хочется сделать для него что-то приятной.
Я очень осторожно выскальзываю из-под одеяла, стараясь не разбудить его. На цыпочках выхожу из спальни, одеваю футболку, которую так нагло стянула у него вчера. Я открываю холодильник. Молоко, яйца, масло, сыр… О, а это что? Контейнер с малиной. Свежей. Красивой, как на картинке. Так. Нужно что-то приготовить. Что-то изысканное, но подходящее для завтрака. А еще простое, чтобы точно получилось. Панкейки?
Быстрый поиск рецепта в телефоне. Нахожу: «Идеальные американские панкейки за 15 минут». Отлично. Это мой уровень.