— Ладно. Веди.
Мы направляемся в зону спа. Воздух там пропитан ароматами масел, играет спокойная музыка.
Когда мы усаживаемся в зоне ожидания, Лиля вдруг бросает в меня почти невинно:
— Значит, ты в курсе, что я сбежала со свадьбы?
Я пожимаю плечами:
— Немного. Но я здесь не для того, чтобы осуждать тебя. Но, если хочешь знать моё мнение, бегство ничего не решает. Нервничать перед свадьбой — это нормально. Я была в ужасе перед своей.
Она смотрит на меня пристально, а потом шепчет:
— Я не бегу из-за страха.
Я моргаю:
— Тогда почему?
Лиля нервно теребит край халата. Минуту молчит, а потом выпаливает:
— Потому что я беременна. И это не ребёнок моего парня.
Моя челюсть отвисает. Если бы я что-то пила, точно бы подавилась.
— Что? — выдыхаю я, резко приподнимаясь. — Ты серьёзно?
Лиля кивает. Её лицо бледное.
— Это случилось однажды. Глупая ошибка. Но теперь... я ношу ребёнка другого человека, а Миша ничего не знает. Как я могу выйти за него?
На мгновение я теряю дар речи. Спокойствие спа кажется странным контрастом с бомбой, которую она только что бросила. Да у меня в жизни не все так плохо! Хотела бы я посмотреть на того бедолагу, который сейчас себе места не находит, пытясь понять почему его невеста сбежала вот так внезапно.
— Лиля, — осторожно говорю я, — это... многое нужно обдумать. Но тебе нужно сказать ему. Он имеет право знать правду.
Она стонет и закрывает лицо руками.
— Он возненавидит меня.
— Ты этого не знаешь, — твёрдо отвечаю я. — И если он действительно тебя любит, вы с этим разберетесь и примите решение вместе. Но хранить это в секрете — худшее, что можно сделать. Это только всё усложнит.
Лиля тяжело вздыхает, разрываясь между страхом и необходимостью.
— Я знаю, что ты права. Просто... я не знаю, с чего начать. Пусть лучше думает, что я просто дурочка которая сбежала из-за страха. Иначе от правды ему будет хуже. Он очень хороший парень.
— Начни с честности, — мягко говорю я. — Это страшно. Но это единственный путь.
Она едва заметно кивает, и мы снова погружаемся в тишину, пока её признание висит в воздухе, тяжёлым грузом давя на нас обеих.
Когда я возвращаюсь в шале, Демьян уже ждёт меня. Он сидит в кресле, выглядит расслабленным, но стоит мне войти — тут же выпрямляется. На его лице отражается надежда, будто я принесла с собой решение всех проблем.
Я опускаюсь в кресло, стараясь сохранить спокойное выражение, и ровно произношу:
— Миссия выполнена. Мы можем ехать домой.
Демьян хмурится, подаётся вперёд:
— Она согласилась вернуться? Так быстро? Лена, я знал, что ты справишься.
— Нет, — перебиваю я его. — Она беременна.
На его лице на мгновение вспыхивает радость:
— Это же прекрасно! Тогда в чём…
— Это не ребёнок её жениха, — перебиваю я снова, и его взгляд резко меняется.
Он вскакивает с кресла, начинает ходить по комнате. Напряжение в нём растёт с каждой секундой.
— Как она могла? — почти шепчет он. — О чём она, чёрт побери, думала?
— Это был один раз. Отпуск. Какой-то музыкант. Она сказала, что не планировала... — я пожимаю плечами. — Но теперь она не знает, как сказать Мише.
Демьян ругается себе под нос, проводит рукой по лицу. Я впервые вижу его таким раздражённым и потерянным.
— Мне нужно поговорить с ней, — резко говорит он, направляясь к двери.
— Демьян, подожди, — встаю, преграждая ему путь. — Я пообещала ей, что пока никому не скажу. Она сама должна решить, когда и как рассказать.
Он останавливается. Его рука замирает на дверной ручке, взгляд — острый, напряжённый.
— Она моя сестра, Лена. Это не та вещь, которую можно держать в себе. Особенно перед свадьбой. Я просто… я всё улажу.
Я не успеваю ответить. Он уже выходит и тихо прикрывает за собой дверь.
Когда Демьян возвращается, за окном уже темно. Он выглядит измотанным.
Я сижу на кровати и жду.
— Всё в порядке? — спрашиваю я, едва слышно.
— Почти, — отвечает он и опускается в кресло, бросая ключи на стол. — Она будет плакать всю ночь. Но я убедил её сказать правду Мише. Он её любит. Может, у них всё ещё получится.
Я киваю, не зная, что сказать. Его голос глухой, лицо усталое. Он кажется каким-то... уязвимым.
Он поднимается, молча идёт к мини-бару, открывает бутылку и наливает себе. Только в этот момент я понимаю, насколько тяжёлым был для него этот разговор. Все же дело касается его семьи, а не постороннего человека.
Демьян делает пару глотков, идет ко мне и вдруг притягивает меня к себе. Его руки — тёплые, крепкие. Я не успеваю ничего сказать, он уже целует меня — неторопливо, нежно, но в этом поцелуе чувствуется какая-то едва сдерживаемая сила, как будто он только ждал момента, чтобы сорваться.
— Ты вообще видела эту кровать? — шепчет он в уголок моего рта. — Она просто гигантская. Было бы преступлением не воспользоваться моментом.
Я усмехаюсь и упираюсь ладонью ему в грудь.
— Подожди минуту, — говорю. — Я обещала дочке, что позвоню. Мы уже два дня не разговаривали.
Он кивает и отступает на шаг, хотя в его глазах читается разочарование, смешанное с нежностью.