Вздрагиваю! Как обычно, в холодном поту. С нервным ознобом до ломоты в мышцах. Неясным гулом в ушах, так что слышишь шум кровяных телец, как они бегут по твоим сосудам. Ловлю ртом обжигающий воздух, но неконтролируемые спазмы не дают восстановить дыхание. Нащупываю под подушкой ингалятор. Спасительный поток воздуха наполняет легкие. Призраки прошлого вылезают из потаённых уголков воспаленной памяти. С усмешкой на лице невпопад. С колкими, убийственными, незатихающими фразами на устах.
Мелодия для сна разносится по моей комнате. Точнее, колыбельная. Ночник, вставленный в розетку, переливается разноцветными огоньками.
Понимаю, что не одна. Рома рядом, на моей кровати. Полусидя спит. Моя голова, как обычно, покоилась на его коленях до пробуждения. Тонкий гребешок завис в его руке. Запах сандала и меда наполняет всю комнату.
Нашел в старом ящике этот крем и теперь мажется постоянно. Это родной запах. Запах тепла и заботы. Запах рук моей м… Прикусываю язык, чтобы даже мысленно не произносить это слово. Не погружаться дальше в пережитое. Достаточно сновидений.
Черт, я забыла выпить снотворное. Хотя оно, бывает, не действует. Думала, полбутылки мартини с банкой оливок хватит после меганапряженного дня. Не получается блокировать кошмары. Все-таки у людей есть ангелы-хранители, у меня — в образе психиатра-гея. Неотложная помощь. Первое время мы даже засыпали в одной кровати: от моих истошных криков он уставал бегать из комнаты в комнату. Со словами «Не переживай! Я синее неба!» ложился рядом со мной.
Его загеленная челка наконец упала на лоб, сейчас он кажется моложе. Тянусь к его очкам, которые съехали на кончик носа. Снимаю, кладу на тумбу. Он говорит, они для имиджа. К людям в очках относятся серьезней. Аккуратно встаю. Мне все равно не уснуть уже. Пусть он спокойно поспит. Завтра его ждут другие психи, а меня — преисподняя на земле. А то, если и он свихнется, кто нас тогда вылечит?
Хочу укрыть его. Но в его кармане вибрирует телефон. Экран загорается и тухнет, просвечивается из кармана. Потихоньку вытаскиваю, кладу на тумбу. Двадцать пропущенных. Пара СМС. Случайно касаюсь последнего сообщения, и оно открывается. «Все идёт по плану». Обычная вроде фраза, но почему от прочтённого похолодели пальцы? Могу прочитать дальше, о чем речь идет. Но… Откладываю в сторону гаджет. Укрываю доктора махровым пледом.
Тихонечко ступаю босыми ногами по коридору в направлении балкона. Останавливает приоткрытая дверь в комнату Ромы. Сама не знаю, почему сейчас не дает покоя. Внутри все сложено аккуратно. По цвету, по размеру. На столе многочисленные папки. Сверху стопки лежит моя история болезни.
Сердце стучит. Стучу пальцами по ней. Страшно узнать то, что я не хочу знать. Почему бы мне просто не убраться отсюда? Идти куда шла. Но нет. Рывком открываю первый лист. Облегченно выдыхаю, там, кроме непонятных терминов и моего фото, — ничего. А если так? Трясу папку, но, кроме выпавшего браслета с надписью «А» и еще одним маленьким розовеньким, опять же — ничего.
Дрожащими пальцами беру кусочек пластика, подношу к носу. Делаю глубокий вдох в надежде хоть немного почувствовать запах моей крошки. Хоть пару часов, но он все-таки висел на ее крошечном запястье. Но не ощущаю ничего, кроме запаха дешевого пластика и сползающих по щекам мокрых точек. Складываю все обратно. И браслетик. Пусть он будет тут, либо я опять начну сходить с ума.
Прихватываю недопитую бутылочку мартини со стола, убираюсь прочь на балкон.
***
— Вот ты где! С днем рождения тебя, с днем рождения-а-а тебя!
— Что? Сегодня, кажется, не январь, или я была в летаргическом сне?
— У Алекс день рожденья! Забыла уж. Просыпайся, красавица. Время вершить большие дела.
— Не кричи так. Поспать хочется.
— Поспать? Ты слышал, Демис, наша кнопка хочет спать. Без транквилизаторов. Это прогресс.
— Е-э-э-э! — слышится выкрик, последующее ржание.
— Поспишь потом. Давай вставай! — сдергивает плед. — Скоро придет парикмахер, стилист, — загибает пальцы. — Оу, так, надо еще визажисту позвонить. Похожа на панду с такими мешками под глазами.
— Давай вставай. У Демиса для тебя подарок и план на день.
— Подарок?
— Да! Вот ключики, — машет перед лицом брелоком с большой английской «В» и крылышками по бокам.
— Не может быть, — улыбаюсь. — Красный?
— Красный!
Кидаюсь в объятия к своему ангелу-хранителю.
— Рома, ты волшебник.
— А меня? Я тоже заслужил, — обиженно произносит Демис.
— Спасибо! — обхватываю накачанный торс. — На заказ?
— Да!
— А за уши можно подергать?
— Дергай!
— Раз, два, три…
— Можно поцеловать именинницу?
— Нет! — отрезаю.
— Не хмурься, это шутка. Просто проверяю тебя. Покажи еще раз свои ямочки на щеках. Вот тебе еще подарок от меня.
— Что это?
— Серьги. Под цвет твоих глаз.
— Спасибо, — открываю коробку. Надеваю гвоздики с зелеными камнями.
— И еще один — в бардачке. Сразу не пугайся, обычный травмат.
***
