Лето, я тебя слышу, и ты легато,выйду к тебе в пять утра в пижаме.Воздух – туманный лён и прохладная мята,и облака в нём лежат снегами.Волосы от лица ладонью, щуриться и зевать,сны провожая сквозь стёкла оконной рамы.Впрок запасаюсь летом, будет куда девать,Всё во мне летнее, и только нос от мамы.Лето, я тебя вижу, и ты одуванчик.Кто-то сорвёт ромашку и погадает,музыку разольёт по улице старый шарманщик,больше ничто, как лето, в себя не влюбляет.Слышишь, оно зовёт нас нашими именами,голос его теряется в птичьем гаме.Просто вставай сегодня и босыми ногамивыйди к нему в пять утра в пижаме.<p>#свет</p>Иду на этот свет и звук который годусталым Моисеем, ищущим края пустыни.Края ползут, и, кажется, исходне существует даже и в помине.Пусть всё, что мне дано: извлечь уроки отдавать усталость караван-сараю,я этот свет, и звук, и жгучий токне потеряю, не продам и не сменяю.Всё успокоится, и все потери станут мелки,и механизм уже не сдюжит гнёт,когда положенное время к стрелке,как мясо к кости, прирастёт.Я буду там седым репатриантомудить луну со дна колодца.Вернусь потоком, неделимым квантом,и расскажу тебе, откуда этот свет берётся.<p>#тени</p>Не сумерки уже. Ещё не ночь.Прохладный ветер на листве этюд играет,Уносит сон куда-то прочь,С цветением облетевшим в лимбе застревает.Дорога путается в свете фонарей,И шум дороги тишину съедает.Я с другом. Мы идём быстрей.Я воздухом дышу, а друг хвостом виляет.Он знает, что простора не бывает много,Как не бывает доброты чуть-чуть.Есть только этот вечер, нет другого,И чтобы путь начать, достаточно шагнуть.Ночь медленно на улицу спускает дрёму,А на другом конце земли становится светлей.И мы идём, и никого нет кроме,Из сюра наших выросших теней.<p>#много_лет</p>Я не заметил, как стал прошлогодним декабрь,я простоял у двери, но войти не посмел,и даже фонарь – серый уличный канделябр —вместе со мной на ветру цепенел.Я уходил, как бродячий пёс подворотни,знающий вкус непроглядной мглы,я уходил в тихий вечер субботний,потому что мне комнаты стали малы.Я знал все приметы и все известные измерения,меня помотало по домам и мирам,я понял – обязательно есть решения,но иногда принимать их не нам.Есть много зим, которые я застану,и много вёсен, в которых очнусь,есть пара строчек, в которых, быть может,останусь,и много лет, в которые не вернусь…<p>#письма_к_пенелопе</p>
