Лето плавное и текучее,как женщина Модильяни,плавит внутренности, фасадыи лёд в стакане,на обед подаёт веснушек,солнечную шрапнель,а к десерту небопод соусом бешамель.И не тягостны с нимни скука, ни ожидание.Лето помнят дословно,как заклинание.От его мерцания,запаха и нагреваоткликается трепетом что-то слева —то ли сердце, то ли что-то ещё живее.Поцелуи становятся дольше,слова – нежнее.Всё в янтарь погружаетсямягкой силойи глядит оттудадвукрылою дрозофилой.Дни по очереди, как бусы в чётках,и земля не значитсяво вселенских сводках,потому что летом оназа неведанными рубежами,вся пропавшая без вестивместе с нами.<p>#сантьяго</p>Это море старо как мир,стар как море рыбак Сантьяго.У него и у моря глаза – сапфир,всё состарилось, кроме взгляда.Его кожа – на четверть соль,солнцем сточены скулы.Жизнь, исхожена поперёк и вдоль,как рыба в воде блеснула.Тело ведало трёпки и ласк,ведало радость и горе,но всё, что осталось здесь и сейчас, —старая лодка и море.Сантьяго оставит скрипучий причал,земле оставляя земное.Чего бы в море он ни искал,только бы не покоя.Вдохом к прибою придёт волна,выдохнет в парус ветер,сила руке остаётся верна,как солнце небу в рассвете.Боль зажата в костистый кулак,жизнь через смерть познаётся.Бьётся, как лев, старый рыбак,слабеет, но не сдаётся.Скоро Сантьяго увидит сны,берег босого мальчишки.Выйдут к нему желтоглазые львысказкой из старой книжки.Крылатые бриги бросали причал,с водною гладью споря,мальчик Сантьяго их провожалглазами, вместившими море.<p>#дитя_моё</p>Мне очень хочется поройв тебя зарыться с головойи стать с тобой одноимённой.Лежать пыльцой посеребрённойв твоих глазах.Сберечь вовек твоё звучание,твой запах, смех, твоё дыхание.И быть бронёй, мечом, щитом,расти невидимым крыломв твоих плечах.Внутри тебя, дитя моё, и вне,и маяком спасительным во мнегорит твой свет неугасимо.Ничто с тобою не сравнимово всех мирах.<p>#прогноз_погоды</p>Будут дожди. И будет в кофе – корица.Петь с Арбениной «я редкая птица»,много читать, за страницей страница,старое выбросить. Не мелочиться.Греться телами в коконе пледабез перерыва, до сладкого бреда,все выходные на даче у дедаспать. Без совести. До обеда.Устроить луну за шторою на ночлеги в безымянные русла рекпускать фрегаты в скользящий бег.Будут дожди проливные. И будет снег.<p>#муссоны</p>
