Камыши поют: «Ольга, Ольга, волосы медь,приходи к реке, как начнёт темнеть.Там, где мёрзла, будешь огнём гореть,где болело, больше не будет болеть».Замотала Ольга в клубок нить.Вышла к речке свои грехи мыть.Вот стоит у воды, тонкая, словно сыть.Будет речка над нею водами ворожить.«Речка, речка, тёмная твоя хлябь,я стою пред тобой, как под небом зябь,моя дрожь – твоя серебристая рябь,своих сил в мою кровь вкрапь».«Ольга, Ольга, серые глаза – ртуть,с головою покрою, что не вздохнуть.Будет прошлое сизой тиной льнуть.Не забудь его, помни, что не вернуть».«Все сгорело, речка, осталась едкая гарь.Напитался золотом и застыл янтарь.Забрала янтарь топь, таёжная марь.Не могу найти больше тот алтарь».«Ольга, Ольга, в голосе горный хрусталь,я текучая, дом мой – туманная даль.Что возьму, не верну назад, жаль, не жаль.Заходи и укутайся в мою шаль».Станет Ольга словно лебяжий пух лететь.Спрячет речка Ольгу в глубокую клеть.Только выпь болотная будет протяжно петь:«Ольга, Ольга, волосы медь…»<p>#как_ты_там</p>Как ты там без меня, как ты там?Всё без тебя замедлилось троекратно.Близится полночь и делит напополамболь и печали безрезультатно.Я не писала тебе давно, так давно.Дело за малым, да знать бы адрес.Я до сих пор в прохожих, снующих в метро,вижу твой несуразный, худющий абрис.Снега нынче так мало, совсем беда.Все в этом мире не совершенно:уму не хватает сердца, а сердцу – ума,но привыкаешь и к этому постепенно.Между понять и принять – адово время:что ни секунда, то снова удар под дых.письма несут слова, но не бремя,в бумажных и терпеливых руках своих.Да, я знаю: не раскисать, нельзя никак.Буду переживать, как переживают зимы.Как ты там без меня, я знаю и так:дни в одиночку чертовски невыносимы.<p>#серафима</p>Я рисую в своём альбоме. У меня есть альбом.И потом иногда сворачиваю листок письмом.А ещё я рисую на обоях в родительской спальне,мама охает, а папа говорит, что так натуральней.Я рисую всегда Серафима. У него шесть крыл.Он большой, сильный и добрый.И всех злых победил.Его крылья гребнем, одно за другим в спине —так всегда говорила моя бабушка мне.Я её люблю сто тыщ раз. Всегда-привсегда.Ну и что, что говорят про неё «умерла»?Я рисую всегда Серафима. Он мой почтальон.Он летает к тому, кто его придумал и кем рождён,а потом он спускается мне в альбоми про бабушку говорит,что у неё дела хорошо, и спина даже не болит.А ещё иногда, когда сплю, то вижу ее во сне,и она мне даёт потрогать крылья в своей спине.<p>#сны</p>
