Бедности дней,сумраку дней,нищенству днейЖизнь – все видней,боль – все родней.Сердце, бледней!Сказка – как быль,были – что бред, –в серый ковыльвтоптанный след.Взвит над странойкрик громовой:«Встань предо мной,как лист пред травой!»Ванька-дурак,черная кость,свищет в кулакв сумрак и в злость.Сердцу – напастьстиснулось в ком.Что мне за сластьв свисте таком?Катится свист,валится лист.Это я самвьюсь по лесам?Мчусь целиной?Вьюсь синевой? –«Встань предо мной,как лист пред травой!»Впали бокав пенном поту,чья-то рука –хвать на лету!В ухо мне влез,вылез в уста,стал перед лесчист, как хрустальЦвет ковылейсломит ли злость?Ярче белей,конская кость!Бедности дней!Жалости дней!Милости дней!Жизнь – все видней!Боль – все родней!Сердце, бледней!
1919
<p>Ответ</p>На мирно голубевший рейдбыл, как перчатка, кинут крейсер,от утомительного рейсаспешивший отдохнуть скорей…Но не кичитесь, моряки,своею силою тройною:тайфун взметает здесь пески –поэт идет на вас войною!Пусть взор, склоняющийся ниц,покорный силе, вас встречает,но с опозоренных границвам стих свободный отвечает.Твоей красе никто не рад,ты гость, который не был прошен,о, серый, сумрачный пират,твой вызов – будущему брошен.Ты, седовласый капитан,куда завел своих матросов?Не замечал ли ты вопросовв очах холодных, как туман?Пусть желтолицый злобно туп,но ты, свободный англичанин,ужель не понял ты молчаний,струящихся со стольких губ?И разве там, средь бурь и бед,и черных брызг, и злого свистане улыбалося тебевиденье Оливера Твиста?И разве там, средь бурь и бед,и клочьев мчащегося штормане понял ты, что лишь судьбеподвластна жизнь и жизни форма?Возьмешь ли на себя винунаправить яростные ядрав разоруженную странухранимую лишь песней барда?Матрос! Ты житель всех широт!..Приказу ж: «Волю в море бросьте» –Ответствуй: «С ней и за народ!»И – стань на капитанский мостик!
1918
<p>Москва на взморье</p>Взметни скорей булавою,затейница русских лет,над глупою головою,в которой веселья нет.Ты звонкие узы ковалавкруг страшного слова «умрем».А музыка – ликовалаво взорванном сердце моем.Измята твоих полей лень,за клетью пустеет клеть,и росный ладан молеленрассыпан по небу тлеть.Яркоголовая правда,ступи же кривде на лоб,чтоб пред настающим завтраупало вчера – холоп!Чтоб, в облаках еще пенясь,истаяла б там тоска!Чтоб город, морей отщепенец,обрушился в волн раскат!Над этой широкой солью,над болью груженых барж –лишь бровь шевельни соболью –раздастся северный марш.Взмахни ж пустыми очами,в которых выжжена жуть, –я здесь морскими ночамихожу и тобой грожу!
