IIIДобудь себе сто сундуков добра,Купайся у признанья в резком свете,Гальванизируй дни и вечера, —Но на досуге поразмысль над этим:Прелестных женщин манит мишура,Хотя наличные нужней их детям;А утешенья, сколько ни живи,Не обретешь ни в детях, ни в любви.Так вспомни, что дорога коротка,Пора готовиться к своей кончинеИ этой мысли после сорокаВсе подчинить, чем только жив отныне:Да не размечет попусту рукаТвоих трудов и дней в летейской тине;Так выстрой жизнь, чтобы в конце пути,Смеясь и торжествуя, в гроб сойти.IVПолвека — славный перевал;Я в лондонском кафе читал,Поглядывая из угла;Пустая чашка и журналНа гладком мраморе стола.Я на толпу глядел — и вдругТак озарилось все вокруг,Сошла такая благодать,Что пять каких-нибудь минутЯ сам бы мог благословлять.VIВнизу синели жилы рек,Плыл над долиной жатвы звон,Когда владыка Джу изрек,Стряхнув с поводьев горный снег:«Да минет это все, как сон!»Какой-то город средь степейВозник — Дамаск иль Вавилон;И, белых придержав коней,Воскликнул грозный царь царей:«Да минет это все, как сон!»Две ветви — солнца и луны —Произрастают испоконИз сердца, где ютятся сны.О чем все песни сложены?«Да минет это все, как сон!»VIIДуша.Оставь мечты, верь в истину простую.Сердце.Но где же тему песен обрету я?Душа.Исайи угль! что может быть желанней?Сердце.Есть девственней огонь и первозданней!Душа.Один есть путь, к спасению пригодный.Сердце.Что пел Гомер — не грех ли первородный?VIIIНеужто нам, фон Гюгель, не по пути — при том,Что оба мы святыни чтим и чудо признаем?Святой Терезы телеса, нетленны и чисты,Сочатся амброю густой из-под резной плитыЦелительным бальзамом... Не та ли здесь рукаТрудилась, что когда-то фараона облеклаВ пелены благовоний? Увы! я был бы радХристианином истым стать, уверовать в догмат,Столь утешительный в гробу; но мой удел иной,Гомера некрещеный дух— вот мой пример честной.Из мощи — сласть, сказал Самсон, на выдумки горазд;Ступай же прочь, фон Гюгель, и Господь тебе воздаст!<p><strong>СОЖАЛЕЮ О СКАЗАННОМ СГОРЯЧА</strong></p>Я распинался пред толпой.Пред чернью самою тупой;С годами стал умней.Но что поделать мне с душойНеистовой моей?Друзья лечили мой порок.Великодушия урокЯ вызубрил уже;Но истребить ничем не смогФанатика в душе.Мы все — Ирландии сыны,Ее тоской зараженыИ горечью с пелен.И я — в том нет моей вины —Фанатиком рожден.<p><strong>ТРИУМФ ЖЕНЩИНЫ</strong></p>
