Когда прощально кружат журавлиНад отдалённым призрачным строеньемИ лесом, лиловеющим вдали,Я полон журавлиным настроеньем.Мой серый взор стремится в синеву,И тяжело, и слабо машут веки,И сам, подобно журавлю-калеке,Я падаю в осеннюю траву,Я припадаю к матери-земле,И вместе с ней горюю и мечтаю,И привыкаю к медленной зиме,И самообладанье обретаю.Так славься та великая печаль,Которая на лике человекаСтирает безмятежности печатьИ мужеству предшествует от века.
1963
<p>«Снится сон слепому человеку…»</p>Снится сон слепому человеку,Будто тихо шепчутся лесаИ срывает, нагибая ветку,Он большие, спелые глаза.Будто он вставляет их в глазницыИ бросает чёрные очки,И глядят с восторгом сквозь ресницыКруглые, как косточки, зрачки.Будто видно, как пчела хлопочет,Как пригорок солнцем освещён,Как дрожат на тонких стеблях очи,Горькие, зелёные ещё.
1963
<p>«Набродиться летними лесами…»</p>Набродиться летними лесами,Лечь в траву, вздохнуть и замереть.И почти закрытыми глазамиВ небо полудённое смотреть.Ощущать цветов благоуханьеИ лучей скользящее тепло.Думать: это женское дыханьеЧудом в глушь лесную занесло.И внимать земле и небосводу,И, вернувшись в хмурое жильё,Потерять, как женщину, природу,Мучиться и сохнуть без неё.
1963
<p>Точильщик</p>Как заливала сердце радость,Подобно вешнему лучу,Когда звучало за оградой:– Ножи и ножницы точу-у-у!Портнихи ножницы тащили,Садовник – нож, столяр – топор,И нажимал педаль точильщик,Как избалованный тапёр.Вращались каменные диски,Ритмично щёлкал стык ремня,И как жар-птица сыпал искрыСтанок наждачный на меня.Я пробивался ближе к чуду —Не оторвать, не отлучить.Вот подрасту и тоже будуНожи и ножницы точить.
1963
<p>«Когда музеи закрывают…»</p>Когда музеи закрывают,Когда за окнами темно,Портреты тотчас оживаютИ с натюрмортов пьют вино.На берегах пейзажных речек,Где над кострами вьётся дым,Портреты-женщины лепечут,Мужчины плечи гладят им.И любо им пожить, как людям,О том, что на сердце, сказать,Заплакать, если больно будет,Смеяться… В рамки не влезать.
1963
<p>Шахматы</p>Окошки – вроде жёлтых клетокДля шахмат. И по ним поройПередвигается нелепоРазбитый вдребезги король.Его ладьи лежат в пучинах,И офицеры спят в земле,Его жену чужой мужчинаУвёз в серебряном седле.Он за насмешкою насмешкуТеперь встречает на пути.О, если б маленькую пешкуУ самой пропасти найти!Одну из тех, кто и без денег,И без дворцовой мишурыТобой живёт, с тобою делитВсе беды шахматной игры.
