— Даш, я, кажется, тебе изменил, — приглушенно признается Рома.Я приподнимаю брови и смотрю на него с возмущением.— Кажется? — не скрывая злую ухмылку, уточняю я.— Я не знаю, как это получилось, — шепчет Рома, понурив голову.Смотрит на меня исподлобья. А в глазах ни капли вины и раскаяния.— Я ничего не помню, Даш… — выдает мой муж.— Тут все понятно, Рома. Даже если ты не запомнил, как изменял мне с другой женщиной, это все равно измена.— Да. Но… Даш, я ведь был пьяный. Разве это не смягчающее обстоятельство?Муж уехал на встречу с одноклассниками, а вернулся с засосами на шее и признаниями в измене. Так я узнала, что любовь не всегда заканчивается совместной старостью и смертью в один день.Иногда любовь разбивается о предательство.
— Мне кажется, что ты делаешь из мухи слона, — Милана насмешливо улыбается.
— Нет. У меня душа не на месте.
— Да ну брось! Я, конечно, читала статью, типа женщины чувствуют измену своих мужчин. Но у тебя же явно паранойя, Дашуль.
— Вот и проверим, — выворачиваю руль и резко вхожу в поворот.
Машину немного заносит по мокрому снегу.
У мужа была встреча выпускников. Двадцать лет, как он закончил школу. Рома раньше никогда не ходил на такие мероприятия, а в этом году поехал, как в жопу ужаленный. Даже надел свою лучшую дорогущую рубашку и костюм, пошитый на заказ.
Конечно, я понимаю, он хотел показать свой статус перед бывшими одноклассниками. Рома многого добился, есть чем похвастаться. Но меня напрягает, что время уже два часа ночи, а он так и не вернулся.
Может, случилось что. А может, он задержался с женщиной. С какой-нибудь своей бывшей одноклассницей.
По сердце идут трещины от одной только мысли, что я застану Рому с другой. Мы вместе уже восемнадцать лет. У нас общие дети-подростки. И такого удара сейчас я просто не выдержу.
Одноклассники Ромы решили, что лучшим местом для встречи будет ресторан "Прима" прямо при отеле с одноименным названием.
Сняли дорогой банкетный зал.
Многие приехали из других городов, и, с одной стороны, очень удобное решение — ресторан при отеле. Но блин… два часа ночи… Рома не отвечает на звонки… и он сейчас в отеле.
В отеле!
— Дашуль, не гони, пожалуйста, — Милана вжимается в кресло. — Если мы разобьемся, это будет пипец.
— Пипец будет, если я поймаю Рому на измене.
— Ну разве были какие-то предпосылки? У вас что, секса давно нет? Ромочку держишь голодным?
Я перевожу на подругу недовольный взгляд, и она тут же прикусывает язык.
— Дашуль, ты выдохни. Сама говорила, что Рома не такой.
— Я чувствую, что-то не так, — со стоном выдавливаю я и торможу на светофоре.
Напряженными пальцами обнимаю руль и смотрю ошалевшим взглядом перед собой. На лобовое стекло падают влажные снежинки и быстро тают, превращаясь в стекающие вниз капельки.
У нас хорошая семья. Дети — умнички. И я люблю Рому. Очень люблю. И я не верю, что он действительно может изменить мне. Но тогда почему он не отвечает на мои звонки?
Рома обещал, что не будет напиваться. И что приедет домой около полуночи, чтобы завтра провести выходной с детьми. Он обещал сходить вместе с ними в аквапарк, пока я буду заниматься рабочими вопросами.
У меня свой небольшой бренд одежды, и на завтра назначена встреча с моделью и фотографом.
Светофор меняет цвет с красного на оранжевый, и я тут же срываю тачку с места. Колеса по мокрому снегу проскальзывают, буксуют, резина противно взвизгивает и дымится.
— Боженька, помоги нам доехать живыми! — вскрикивает Милана.
— Да успокойся ты, — скалюсь я. — У меня муж пропал, а ты тут со своими молитвами.
— Даша, я тебя прошу, сбавь скорость…
— Глаза закрой и помолчи, — рычу в ответ и сворачиваю к парковке отеля.
Выскакиваю из машины и буквально бегу ко входу в ресторан. А дурное предчувствие только усиливается. Сердце сжимается в груди стальным обручем отчаяния перед неизвестностью.
Надеюсь, Рома просто перебрал с алкоголем. И он уснул в номере у какого-нибудь своего мужика — одноклассника. Я заберу Рому домой, и утром, конечно, выскажу ему свое недовольство. Проведу воспитательную беседу, так сказать.
Лишь бы он был не с женщиной. Лишь бы не с женщиной.
— Дашуль, подожди, — Милана неуклюже скачет за мной на своих огромных шпильках, придерживает краешки пятнистой шубки длинными пальцами с красным броским маникюром.
Я, конечно, не успела нарядиться. Приехала в спортивном костюме и дурацкой шапке с бумбоном.
— Мы уже закрыты, дамы! — официант проплывает мимо с подносом грязной посуды в руках.
— Я мужа потеряла, — резко говорю я. — Давно все разошлись?
— Час назад, — официант, молодой чернявый парень, пожимает плечами. — Многие тут остались в отеле. Может, и ваш где-то здесь. Но только в отель вас не пустят, дамы.
— А мы и спрашивать не будем! Зайдем и все! — Милана грозит пальцем и тащит меня на ресепшен отеля.
Я прикусываю губу, и меня начинает прошибать дрожью. Нас ведь и правда не пустят. С чего бы вдруг. А снять сейчас тут номер и ходить стучаться в каждую дверь — глупо. Я буду выглядеть, как больная истеричка.
Озираюсь по сторонам. Красиво тут, в отеле. Не зря он пятизвездочный.
Замечаю тень, крадующуюся из ресторана к лифту. Милана тоже оборачивается и смотрит на качающегося из стороны в сторону мужчину.
— Да это же Игорь! — выдает моя подруга. — Игорь! Игорь, стой!
Мужчина оборачивается, и в его пьяном выражении лица застывает тихое изумление. Это и правда Игорь — хороший приятель моего мужа.
— Милана? Дарья? А вы… вы что тут… вы тут… — заплетается язык Игоря.
— Игорь, ты не знаешь, где Рома? — с мольбой в голосе спрашиваю я.
Лишь бы живой. Только бы ничего плохого не случилось.
— Он… ну… перебрал маленько, — шепчет Игорь, прижимая к груди бутылку дорогого коньяка. — Вы бы ехали домой. Ромашка проспится и утром вернется.