— Игорь, миленький, отведи меня к Роме. Я домой его заберу!
— Дарья, ну что ты, как же я…
— Игорь, не юли и не изворачивайся, как уж на сковородке. Знаешь где Рома? Веди нас к нему! — Милана тыкает в грудь мужчине своим наманикюренным пальчиком.
Игорь пьяно икает. Его руки вздрагивают, и он чуть ли не роняет свой элитный коньян.
— Игорь, быстро! Быстро веди нас к Роме! — с рыком требует Милана.
— А я… я не знаю… не знаю в каком он номере…
— Игорь! — Милана прищуривается и гневно дышит Игорю в лицо. — Если не отведешь, я завтра позвоню твоей жене, и скажу, что эту ночь ты провел со мной!
— Милан, ты чего? — испуганно шепчу я. — Не надо…
— Замолчи, Даш. Я между прочим ради тебя стараюсь! — ядовитой змеей шипит моя подруга и вновь переводит разъяренный взгляд на Игоря. — Ну что, дружок — пирожок. Отведешь нас к Роме?
— Ну бабы, да вы что, с цепи сорвались? — Игорь пятится к лифту, доставая из кармана брюк ключ-карту.
Он явно намерен трусливо сбежать!
— Игорь, ты от нас не отделаешься, — Милана наступает опасной кошкой и тут же выхватывает из его пальцев голубой пропуск в отель.
— Отдай! — обиженно вскрикивает пьяный Игорь. — Отдай сейчас же!
— А то что? — ледяная усмешка скользит по губам моей подруги.
Я так благодарна Милане, что она в два часа ночи согласилась сорваться вместе со мной и приехать в отель на поиски Ромы. Без нее я бы пообщалась с официантом в ресторане и сразу поехала домой, так ничего и не выяснив.
— Игорь, быстро веди нас к Роме! — вскрикиваю я.
Двери лифта распахиваются. Обреченный Игорь опускает голову и тяжело вздыхает.
— Ладно, — шипит раздосадованно. — Я отведу. Только чур жене моей не врать!
— Умничка, Игорюша. Хороший мальчик! — смеется Милана.
Дверцы лифта закрываются. У меня сердце пропускает удары и голова кружится. Я чувствую, что Рома сейчас не один. Я в этом почти уверена.
Женское сердце сложно обмануть.
Сейчас я буду очень рада, если все мои догадки окажутся просто паранойей. Моими больными ревнивыми домыслами. Но изнутри меня словно осы жалят. Ядовитые такие, опасные. И мой мозг бьет тревогу.
Мне уже плевать, что я выгляжу как неадекватная женщина со своими подозрениями. Даже жена Игоря не примчалась контроливать, чем он таким в отеле занимается в два часа ночи.
А я примчалась. Потому что не могла иначе.
— Он, скорее всего, здесь, — Игорь указывает нам на дверь одного из номеров. — Только я вам ничего не говорил. Вы меня не видели. Меня тут не было.
Я бледнею. Вся кровь отливает от лица. Рассматриваю потерянным взглядом золотые цифры на белой двери — "202".
— Ты уверена, что нам туда надо? — уточняет Милана.
— Там мой муж, — шепчу сквозь душащий ком в горле. — Мой любимый и родной муж.
— Да. Но если он там с женщиной. Ты готова к такой правде?
— Я что, зря сюда примчалась, как дура? Чтобы сейчас взять и уехать? — перевожу возмущенный взгляд на Милану.
— Тогда стучи, — пожимает плечами моя подруга.
Я вновь смотрю на золотые циферки. Глаза начинает щипать слезами.
Осторожно стучу в номер.
— Как мышь скребешься, — недовольно выдает Милана. — Смотри, как надо!
По коридору отеля прокатывается громкий треск, когда подружка со всего размаху долбит в несчастную дверь.
— Она сейчас с петель сорвется, — шепчу я.
— Зато так нас точно услышат!
Я согласно киваю и замираю в ожидании.
Сердце бешено бьется в груди. Того и гляди проломит мне грудную клетку.
Тук-тук. Тук-тук. Тук-тук.
Кажется, я даже слышу, как в ушах шумит моя кровь.
Страшно, как перед важным экзаменом в институте, от которого зависит дальнейшая судьба.
Мы с Ромой, кстати, в институте познакомились. Я была скромницей отличницей, а он… он был парнем, по которому с ума сходили даже старшекурсницы. Не представляю, сколько сердец Рома разбил, но в спутницы жизни выбрал он меня. И все восемнадцать лет брака у меня даже не было никаких подозрений, что любящий муж может пойти на измену.
Не было.
До сегодняшнего дня.
Дверь номера с золотыми циферками медленно открывается.
Я застываю, как статуя. С широко распахнутыми глазами и сердцем, прожженным горячим клеймом.
Я была права.
Права.
Рома действительно здесь с женщиной.
— Что надо? — выдает пышная брюнетка, рассматривая меня и Милану. — Что вы тут шастаете посреди ночи? Вы вообще кто?
— А ну ка отошла, — ядовито произносит Милана и, задев девушку плечом, входит в номер.
Я на автомате иду за подругой. Кажется, что реальность для меня перестала существовать. Есть только этот момент.
Только это мгновение, которое может расколоть мою привычную жизнь. Разрушить все, во что я верила. Вырвать мою душу с корнями и перемолоть в мясорубке боли и отчаяния.
— Да вы что творите! Я сейчас позову охрану! — сокрушается незнакомая брюнетка.
— Заткнись! — рявкает на нее Милана.
Я прохожу вглубь номера. В приглушенном свете ночника выцепливаю взглядом большую кровать, на которой лежит мой муж.
Рома…
Его бедра небрежно прикрыты красным одеялом, а на груди видны царапины и засосы.
— Даш… — голос Миланы слышен как через толщу воды.
У меня заложило уши от боли. Я поверить не могу… но факты говорят сами за себя.