Оказавшись на улице, ухожу просто побродить. Кажется, что я жила в каком-то вымышленном мире. А сейчас этот мир рушится, и я вижу и узнаю столько, что сложно все это принять и осознать.
Муж, который мне изменял… Папа, который проиграл все, что только можно, и тоже изменял маме… Та даже свекор, который много лет изменял моей свекрови…
А сейчас Артем дарит мне цветы, которые я люблю… Но ведь поздно. Это ничего не исправит и не изменит.
Да что ж такое? Опять смахиваю слезы, которые наворачиваются на глазах. Так пыталась загнать свою боль куда-то поглубже, абстрагироваться от факта измены, но один букет смог послужить последней каплей…
Возле меня тормозит иномарка. Стекло опускается, и брюнет, которого я пару раз встречала у дверей музыкальной школы, с улыбкой говорит:
— Девушка-студентка? Из музыкальной школы?
— Я не студентка, — сухо отвечаю ему.
Ни с кем не хочу сейчас общаться, тем более с посторонним мужчиной, которого я даже не знаю.
Но он настырный. Выходит из машины и нагоняет меня.
— Ну подожди-подожди, я пошутил. У тебя что-то случилось? — уже более серьезно смотрит на меня.
— Это личное, — отвожу взгляд и иду дальше.
— Предлагаю выпить по чашечке кофе, — внезапно предлагает.
Останавливаюсь и грустно смотрю на него:
— Я замужем.
— А я и не зову тебя под венец, — усмехается она. — Просто кофе. Не прощу себе, если пройду мимо преподавательницы в школе моего дяди, у которой явно случилось какое-то горе.
— Дяди? — тихо уточняю.
— Да, Митрофан Сергеевич — мой дядя, — кивает он, едва заметно улыбаясь. — И обещаю, что это будет просто кофе. Тем более мы стоит прямо у входа в лучшую кофейню Москвы.
Кидаю взгляд на вывеску. Впервые вижу эту кофейню. Сомневаюсь, что она лучшая, но…
— И не надо думать, что я преувеличиваю! Тут самый лучший кофе!
— Я не думаю, что… — начинаю качать головой, собираясь отказаться.
— Отказы не принимаю! Как я буду смотреть в глаза дяде, если брошу вас в беде? — опять эта добродушная улыбка. — Кстати, я Вадим.
— Милана, — отвечаю я. — Хорошо, одна кружка кофе.
— Вот и правильно! — одобрительно кивает племянник Митрофана Сергеевича.
Через десять минут нам уже приносят заказ. Вадим не преувеличил, здесь и правда очень вкусный кофе.
— Так и что случилось у такой обворожительной девушки? — опять ленивая улыбка.
— Я согласилась на кофе, но не на беседы по душам, — отвожу взгляд и грустно смотрю в окно, за которым начинает идти мелкий дождь.
— Хорошо, не с того начал, — улыбается Вадим. — Расскажи о себе…
Замираю, смотря на этого мужчину, который почему-то решил меня утешить. Не хочу давать ему ложных надежд.
— Вадим, спасибо за кофе, но я пойду.
Встаю, но он мягко перехватывает мое запястье.
Удивленно смотрю на него.
— Извини, — отпускает мою руку. — Я помню, что у тебя есть муж. И я ни на что не претендую. Но в такую погоду я тебя никуда не отпущу.
Кидаю взгляд за окно. Мелкий дождик превратился в настоящий ливень.
— Я вызову такси, — киваю я.
— Нет необходимости. Я тебя подвезу, — серьезно говорит он.
— Спасибо, но нет.
В этот момент начинает звонить мобильный. Кидаю быстрый взгляд на экран. Мама…
— Алло, мам, привет. У тебя что-то срочное? Просто я… — обрываюсь на полуслове, потому что мама чуть не плачет.
— Доченька, документов на квартиру нет! — в ужасе шепчет мама. — Я полезла достать документы. Хотела к юристу сходить, проконсультироваться по поводу раздела имущества. А документов нет!
— Как такое возможно? — шепчу я в ответ, оседая на диванчик.
— Я… я не знаю. Наверно папаша твой спер, — и всхлипывает.
— Я сейчас приеду, — строго говорю. — Может, все не так плохо…
Быстро отключаюсь и хочу уже набирать номер такси, но Вадим меня останавливает:
— Я тебя подвезу.
Только хочу открыть рот, чтобы отказаться, но он строго останавливает:
— Никаких отказов. Я сказал, что подвезу.
Милана
— Мамочка, что случилось? — вбегаю в квартиру к маме. — Так и не нашла документы?
— Не нашла, — мотает головой мама.
— А папа что? Ты ему звонила?
— Он трубку не берет! Представляешь, каков поддонок! — мама проходит на кухню и садится за стол, прикрывая лицо руками. — Что делать-то? Он, может уже квартиру вообще спустил…
— Мамочка, — подхожу к ней и сажусь перед ней на корточки, — все будет хорошо. Разберемся.
Достаю мобильный и начинаю набирать папу. Не берет. Через пять минут набираю еще раз. В этот раз, на удивление, он берет трубку.
— Да, дочь, здравствуй. Что случилось?
— Папа… — чуть не шепчу, потому что голос от стресса куда-то делся.
— Что такое? — сразу обеспокоено говорит он. — Ты… Надеюсь, не разругалась с Артемом?
Замираю от его вопроса. То есть это главное, что его интересует?
— Дай мне трубку, — выхватывает у меня телефон мама и начинает на него орать.
Судя по выражению лица мамы и по ее отдельным репликам понимаю, что отец, правда, что-то натворил похлеще, чем проиграл свою долю в квартире.
В итоге мама возмущенно откладывает мобильный.
— Он отключился! — неверяще смотрит на телефон.
— Что он сказал?
Мама сидит в ступоре, просто молча смотрит перед собой. Впервые вижу ее в таком состоянии.
— Мамочка, — подхожу к ней и обнимаю. — Что он сказал?
