Михаэль отдал Тому его ноут, которым тот уже не помнил когда пользовался в последний раз. В душе радуясь такой перемене и надеясь, что друг действительно сможет вернуть своего дурного англичанина.
Том вцепился в компьютер, как маньяк, с горящими глазами и дрожащими от нетерпения пальцами.
- Я думаю, что у тебя все получится, – Михаэль закусил губу, оценивая лихорадочное состояние друга.
- Ничего другого думать не остается, – Томас глянул исподлобья, смущенно улыбаясь.
- Понимаю... Ты это... пожри только, прежде чем засядешь. Забудешь же про все потом, я по себе знаю, как застреваешь. А я суп вечером варил, между прочим, еще не остыл даже...
- Угу, спасибо! Я только ноут положу и руки помою.
Через десять минут, так и не дождавшись Тома, завернувшего из ванной в комнату, Михаэль обнаружил его уже роющимся в интернете.
- Твою же мать, Том!
Михаэлю пришлось выволочь его почти силой и усадить за стол, поставив перед носом тарелку и положив кусок хлеба.
- Блядь... Ешь, давай! Исчезнешь скоро! В зеркало себя видел?
Том вздохнул и принялся за еду, прекрасно понимая, что пока тарелка не опустеет, из-за стола его никто не выпустит.
***
Никогда раньше Тому, не особому поклоннику времяпрепровождения за компьютером, не приходилось столько сидеть в сети, как этой ночью.
Первым делом он полез на blogspot.com, и уже там, на самом сайте, попытался найти возможность выйти на нужный блог по внутреннему поисковику. Чтобы найти этот самый «поисковик» он провел почти два часа, матерясь себе под нос, психуя и куря, уже не выходя из комнаты.
Но на самом ресурсе не оказалось (или Том так и не нашел) ничего, что позволило бы отсортировать блоги по известным ему параметрам. Тогда он начал выходить на случайные блоги, обращая внимание на оформленные в черном цвете, как и говорил Курт. Ну и на профили пользователей, конечно.
Их было бессчетное количество. И все было не то...
Практически без сил, чуть не воя от накатывающего отчаяния, не глядя на время, он потащился к соседу.
Постучав тихонько, приоткрыл дверь и проскулил в темноту:
- Мих! Слышь? Ми-и-их...
- Че? Том? Бля... что случилось? – зашуршало из темноты, потом зажегся светильник возле дивана, и Том увидел как Михаэль, щурясь, тянется к будильнику.
- Это... я там не могу разобраться, Мих... помоги мне, а?
- Твою мать! Том!!! Блядь, сейчас четыре утра, мне вставать через три часа только! Ты охирел совсем? О-о-о... я тебя придушу! – Михаэль плюхнулся лицом в подушку, неразборчиво бормоча уже в нее.
- Мих...
- Сука ты, Трюмпер, – поднял он взъерошенную со сна голову.
- Ну, извини, – Томас вжался в проем, давай понять, что не уйдет, хоть стреляй.
- Чокнуться можно! Вот не зря говорят, что нет придурошнее влюбленных идиотов! Томас... ты один из них...
Том, через силу улыбаясь, смотрел на вылезающего из постели друга, нашаривающего босыми ногами тапки и почесывающего голое пузо.
- Пошли, хакер недоделанный, – и, обхватив Томаса за шею, повел в его же спальню.
- Показывай, давай, где ты уже копался?
Михаэль подтянул к краю кровати ноут и сел рядом, щурясь в экран. И Том несколько минут говорил, где он был, что искал - и что все бесполезно.
- Ну, вот ты выдумал... Почему бесполезно? Так, ладно... Мы пойдем другим путем. Попробуем не на «Блоггере» искать, а в самом Гугле. Сейчас, вот...
Том смотрел на знакомые разноцветные буквы поисковика. Михаэль выжидательно постучал пальцами по клавиатуре.
- Теперь думай, родной, что может быть написано в его блоге?
Том потер красные глаза.
- Может, мое имя... Или его имя... может, он их писал...
- Так, в первую очередь тогда введем «блог», потом «Том Трюмпер»... – Томас смотрел, как Михаэль вводит слова в строку поиска.
- У него какая фамилия?
- Картрайт. Уильям Эштон Картрайт.
Михаэль презрительно хмыкнул.
- Нихуя себе. Вот же, и имя под стать роже! Аристократ хренов.
Том оставалось только усмехнуться.
- Ну, что? Поехали? – Михаэль нажал на «поиск в Гугл». Том вцепился пальцами в покрывало, не дыша, ожидая результатов.
- Ептвоюмать! – и замер, не отрывая взгляда от монитора.
- «...Томас Пауль Трюмпер… он ездит на мотоцикле... Рауль, о котором я писал в старом блоге...» - медленно перевел Михаэль под первой же ссылкой на странице и глянул на офигевшего Тома. – Что, Томас Пауль Трюмпер, оно?
Том закивал, притягивая к себе ноутбук, не зная верить такому счастью или нет.
- Да, я уж вижу, что «оно»! – Михаэль хмыкнул, поднимаясь с постели. – Парень явно писал про тебя... Интересно, да?
- Да... Писал… – Том уже был не здесь, и Михаэль это видел.
- Так что - баран ты, Трюмпер! Полночи искал то, что за две секунды найти можно!
- Я же не знал, – Том открыл черный блог «Защити меня от того, что я хочу», чувствуя, как кружится голова, и почти не слыша Михаэля.
- Ладно, я спать. С тебя бутылка! И... лег бы ты лучше? Как работать-то будешь завтра? – спросил он, зевая, и на прощание, хлопнув что-то бубнящего в ответ Тома по плечу, поплелся в свою комнату, досыпать.
***
