Посветил на очередной темный прогон. Переход к административному корпусу, написано. Вход служебный, - уточнено. Не-е, вот туда точно не пойду. Где-то на том краю сидит сам Каталов, окруженный сотней головорезов. Соваться туда надо когда точно решил, что умереть хочешь методом декапитации башки. Что мне там цыганка-то? Не от пули, да? Так что лучше держаться таких вот мест подальше...
Да и оттуда уже орут. Бегут, воины тюремного сумрака, бегут. Дошло наконец-то, что у них тут жареным запахло. Ну, Женька-десантник, коль свидимся на том свете - готовься, выставляться каждый день будешь.
Затаив дыхание, поворачиваюсь в противоположную сторону. Переход в "производственную зону". Открытый, разумеется. Сквозняк оттуда тянет за собой запах машинного масла и пропитанных солидолом тряпок. Это то, что надо. У здешних эта зона биржей называется, оттуда наверняка есть много выходов наружу. Тем более, заградительные перегородки тут просто сложены у стены. Чисто недвузначная подсказка для заблудившего тягача: тебе сюда, тупица.
Я как раз скрылся за углом, когда по темному холлу за моей спиной, заметались лучи фонарей. Вовремя. Прикрыл свой ладонью.
- Где ты приныкался, утырок? Чуш, э! Если ты тут, выползай сам, мож, с ходу пристрелю. Отмажешься.
Та да. Уже иду.
Переход в производственную зону был по сути длинным, затяжным поворотом - полукруглой сырой кишкой, не имеющей ни окон, ни дверей. Лишь инструкции на стенах и предупреждения для конвоиров: провод заключенных осуществлять только в наручниках. Неоднозначно, правда? То ли конвоирам быть в наручниках, то ли заключенным?
Блин, мозгу просто нечего делать, смысловой анализ проводить. Тьфу ты.
Опа, первые признаки первопроходцев. Кровавый след на полу свеж. Посветил фонарем в сторону - есть крупные капли, есть брызги на стене. Кровь еще жидкая, не потемнела даже. Минут десять прошло самое большее. Иду вдоль следа. Ох, е-мае! Сразу четверо лежат, безоружные, и ни одной гильзы рядом. Тихо сняли. А что это значит? А значит, что мои новые друзья тут были. Видишь, отметились.
Да я чертов следопыт! Аж сердце веселее в груди застучало. Жаль нет времени прошмонать их, может, еще чего нарыскал бы?
Производственная зона началась с покореженных решеток (обрезанных автогеном), а потом - с нового, будь они тут неладны, коридора. Инструментальный цех, сборочный цех, дальше, что там дальше? Огибаю хаотически расставленные большие телеги, горы железной отработки, сложенные тут еще, наверное, до жопы с пандемией. Что тут? Цех готовой продукции.
Похоже, Трофимов умышленно оставлял мне маяки. Еще один труп лежит у поднятого ролета. В подтверждение теории отдаленный вскрик слышится из глубины цеха. Верняк на правильном пути.
Прибавь, Салман, прибавь.
Бегу, болтая "калашом" на груди, луплю фонарем по всем углам - будто чей-то призрак пытаюсь обнаружить. По пути сбиваю бочки с-под краски, путаюсь ногами в змеиных кублах пульверизаторных шлангов, опрокидываю ящики с мелкими запчастями. Мелочи все это. Куда дальше? Цех по форме квадратный и небольшой, в сравнении с каким-нибудь полноценно-заводским, но в какую из трех распахнутых дверей увел Чирик-Сусанин беглецов?
Луч фонаря ворвался в помещение сбоку. Это как рулетка, у меня был один шанс определить правильную дверь, на второй раз времени не хватит. Я рванул туда. Обычный производственный хлам, пара станков. На полу перед проемом в следующее помещение, разлито масло, взявшееся от времени легкой коркой пыли. Не перепрыгнуть и не оббежать.
Fail! Я ошибся, Чирик повел их другим путем.
Назад, на исходную. Я преодолел половину расстояния до следующей двери с надписью "контрольная". Контрольная - что, блин?!
- Твою мать...- я вырубил свет в последний момент, подался назад.
Несколько лучей одновременно осветили цех со стороны соединительной "кишки".
Слава Богу, громадный, окрашенный в зеленое, бункер отделил меня от вошедших каталовцев. Лучи их фонарей как в безумии шарахались по всему цеху, выискивая нужную тень. Парни осторожно переступили порог, не геройствовали, знали, что у меня пушка есть. Даже не матерились, что уж совсем на зечье не похоже. Наверняка прислушивались ко всем шорохам.
Выудив момент, я сделал шаг назад. В горле пересохло. Почему-то чувствовать я себя сейчас начал отвратительней всего. Будто только теперь до меня дошло где я и что делаю. Сказал бы кто еще вчера, что я по тюряге Каталовской шнарить буду с калашом в руках - ни в жизнь не поверил бы.
Сидельчики приближались. Скрежет пыли под подошвами слышался просто за углом бункера, свет их фонарей бил ярче.
- Где эта тягловская фрайра, ля? - шепотом прямо у меня над ухом.
Тут я, уроды, тут. Сжал "калаш" в руках, попытался припомнить, доправлял ли патрон в патронник? Убей - не помню, а сейчас передрачивать затвором просто глупо. Клацанье меня по-любому выдаст. Полагаюсь на свои рефлексы, я ведь всегда ходил с оружием, находящимся в боевом режиме, безопасность от случайного выстрела как-то меньше всего нынче заботила. Наверняка и этот перезарядил.
