Макнейр вздохнул, вновь прокручивая в уме последний разговор с дедом. “Всё так, как оно есть”. Но ведь может быть по-другому, если захотеть; только тогда и самому придётся измениться. “Человек в состоянии прожить без других, — сказал как-то дед, — но потерять себя — верная погибель”. Нож всегда сжимает чья-то рука, он знает чужую волю и служит ей. Иначе это уже не нож, а нечто другое. Лучшее? Но Макнейр не знал в жизни ничего лучше того, что дал ему Иннес. Зато худшего — сколько угодно, во всех видах. И теперь он ощущал в себе первые трещины — неуверенность, слабость, страх. Это сводило с ума. Промелькнула мысль: и впрямь неплохо было бы свихнуться и тем самым избавиться от сомнений. Но такое счастье не светило; дед говорил, Макнейры не умеют сходить с ума. “И некоторые считали это семейным проклятьем”, — добавлял он в обычной полушутливой манере. “Значит, придётся разбираться самому”, — подумал Макнейр и вздрогнул: почудилось, издали донёсся глуховатый дедов смешок.
Перед рассветом он убедился, что Поттер крепко спит, осторожно высвободил руку и поднялся. До смерти хотелось курить, но сигареты вышли. Макнейр хмыкнул — вот и купит заодно. Пара минут на сборы, и входная дверь бесшумно выпустила его в предутреннюю мглу.
Макнейр шёл к месту аппарации.
Он управился за час. Погода к тому времени окончательно испортилась; из рощи Макнейр почти бежал, опасаясь, что Поттер проснётся от шума ветра и наделает глупостей. Мог бы и не торопиться — Поттер ждал его на крыльце. Завидев Макнейра, вскинул руку в жесте, который можно было бы принять за приветствие.
Если б не зажатая в кулаке палочка.
Макнейр застыл на мгновение, а потом двинулся к нему, уже другим шагом, медленным и скользящим. Помимо палочки Поттера, спрятанной в надёжном месте, в доме была ещё одна, некогда принадлежащая матери Макнейра. И её он, конечно же, спрятать забыл. Дубина Уолли, как есть дубина. Но неужели Поттер нашёл её только теперь? Наверняка и до этого всё облазил, но выжидал. Почему именно до вчерашнего дня? Хотя какая разница… Макнейр продвинулся ещё на пару шагов, совсем близко к крыльцу.
— Стой, — сказал Поттер, направляя палочку ему в грудь.
— Ну, стою. Что дальше?
— Я… — на лице Поттера промелькнула неуверенность, но голос звучал твёрдо, — я должен уйти. Не мешай мне. И палочку верни.
— Да пожалуйста, — проворчал Макнейр. — Посмотрим, далеко ли уйдёшь.
— Ты не понимаешь! Я должен… должен убить его.
— И как ты это сделаешь?
— Не знаю, но… — Поттер на миг прикрыл глаза, не подозревая, что этих двух секунд Макнейру бы хватило, чтобы пришпилить его ножом к двери. — Просто если есть хоть какой-то шанс, что пророчество не врёт, что я могу… остановить его, надо попытаться.
— А если врёт?
Поттер сглотнул.
— Всё равно. Значит, остальные узнают и тоже будут… Чёрт! — взгляд Поттера стал отчаянным. — Ты же видишь, что он творит, он на всё способен, это нельзя так оставлять, НЕЛЬЗЯ!
“А лезть тигру в пасть можно?”, — мог бы сказать Макнейр, но промолчал. Зелёные глаза диковато блестели, ветер трепал неровно остриженные лохмы, и Поттер как никогда напоминал тощего бродячего кота, загнанного в угол, но готового дорого продать свою жизнь. Макнейр смотрел на него, чувствуя печаль и — почему-то — усталость. Думал, что всё решил, но нет: опять захотелось сгрести его в охапку и запереть в комнате, пока дурь из лохматой башки не выветрится. И ведь можно было бы, про дом никто не знает… Макнейр тряхнул головой и шагнул ближе.
— Я… ты… не подходи, — пробормотал Поттер, прижимаясь спиной к двери. Ничего не стоило достать его с такого расстояния, но Макнейр остановился и просто протянул руку.
— Палочку-то верни, не твоя.
Плечи Поттера поникли; палочка дрогнула и опустилась в ладонь Макнейра. Он ощутил прикосновение подрагивающих пальцев — намеренно долгое, да и сам не спешил отнимать руку. Почему-то именно в этот момент его вдруг накрыло чувство — да что там, уверенность! — что Поттер сможет. Убить — нет, но победить Лорда — сможет. Неизвестно как, вопреки всякой логике; об этом сказало одно лёгкое прикосновение, когда Поттер доверчиво и бесстрашно протянул ему руку. Идиот. Надо было хоть поучить его немного. Ну да что уж теперь. Макнейр сжал палочку в кулаке и, миновав замершего Поттера, вошёл в дом. Тайник скрывался в гостиной, аккурат над камином. Макнейр быстро забрал нужное и вернулся на крыльцо. Поттер посмотрел на него с непонятным выражением; не отшатнулся, но и близко не подошёл. Значит, не совсем безнадёжен в плане обороны, и то ладно. Макнейр выложил на перила палочку, несколько скомканных бумажек, сигаретную пачку. Во взгляде Поттера, неотрывно следившего за его действиями, проступило изумление.
— Я не курю… — брякнул он.
— Молодец. Это, — Макнейр указал на пачку, — порт-ключ. До того моста, вернее, до берега, помнишь. Деньги, — он ткнул пальцем в бумажные комочки, — хватит тебе до дома.
— Но…
— Ну что? А ты как собирался, пешком до Лондона, что ли?
