Если пройти вдоль начальственных, обитых кожей дверей, миновать инспекторские кабинеты, кассу и вечно запертый на ключ служебный туалет, то сразу же за пахнущей вениками и хлоркой подсобной кладовкой окажешься в тупичке. Но это только на первый взгляд конец коридора — человек знающий привычной рукой повернет неприметную ручку и приоткроет путь дальше, на «черную» лестницу…
Когда-то ею пользовалась прислуга — кухарки, молочницы, дворники и прочая барская челядь. Теперь же, ведомые, очевидно, генетической памятью, лестницу облюбовали «слуги народа»… Самому народу о существовании этого хода знать было не положено.
— И куда это мы? — поинтересовался Владимир Александрович, шагая вслед за Синицыным в прохладную полутьму. Неприятностей пока не предвиделось, но…
— Не догадываешься? — Сопровождающий шумно втянул носом воздух.
— У меня насморк. Хронический. Я тебе, по-моему, еще тогда, на Анарском перевале, говорил.
— Сочувствую… Саныч, эта лестница ведет прямо на кухню ресторана «Северное море»!
— Ого!
— Кто знает — обычно всегда пользуется. Только знают не все, естественно: девочки из горкоммунхоза, милиция местная… еще кое-кто.
Виноградов подумал, что лестницей можно пользоваться и снизу вверх, когда, допустим, надо незаметно покинуть ресторан…
— Осторожнее, здесь лампочка перегорела.
Теперь даже грубое обоняние капитана подтверждало: кухня! Белый кафель стен, метлахская плитка на полу… Еще одна дверь — и уютный зальчик окнами на площадь.
— Присаживайся.
Они устроились в уголке, рядом с массивной, купеческого вида стойкой.
— Машенька, птичка! Два по пятьдесят армянского, бутербродики и кофейку. Хорошо?
— Минуточку, Сергей Петрович!
Коньяк оказался великолепный.
— Будь здоров!
— Тебе того же… За нашу встречу!
— Согласен. Хотя я, собственно, в случайные встречи не очень верю…
— Правильно делаешь. — Синицын с удовольствием откусил половину сэндвича. — Случайные встречи требуют организации.
— Ну? Слушаю тебя.
— Ерунда! Очень нужно было повидаться, заехал к тебе в Отряд… Там говорят — не будет до вечера. Что — ждать, что ли? Пришлось подсуетиться!
Врет, подумал Виноградов. Скорее всего — «пасли» машину: куда, а главное, когда они с Королевым отправятся, до последнего момента никто не знал…
— Сережа, я ж тебя не спрашиваю — как! Хотелось бы знать — зачем…
— Резонно… И все-таки, согласись, здорово, что Галка оказалась моей знакомой!
— Она что, тоже из вашей… организации? Или просто работает на тебя? — спросил Владимир Александрович.
— На нас много кто работает… Кто за деньги, кто «втемную». Некоторые со страху! — уклончиво пожал плечами бывший опер. — Какая разница? Пареньку-то твоему помогли?
— Да. Спасибо! Поэтому я тут с тобой и сижу, разговоры разговариваю… А надо бы в Отряд возвращаться, у меня ведь не сдельщина — повременка! Оклад, если не забыл еще…
— Не забыл. Вспоминаю! Как страшный сон.
Опять врет, подумал Виноградов. Только теперь самому себе. Он же толковым офицером был, азартным сыщиком… Не просто службу тянул — жил в милицейской шкуре! После той кавказской истории, когда они прохлопали партию наркоты и начальник местного управления вынужден был лизать задницу военным «особистам», Владимир Александрович отделался строгим выговором. Старшего же лейтенанта Синицына сделали крайним и заставили написать рапорт…
— Я все хотел найти тебя тогда…
— Хотел — нашел бы.
Тоже верно. Можно, конечно, начать оправдываться, сказать, что самому пришлось не слишком сладко после возвращения, но…
— Прости.
— За что, Саныч? Это жизнь. Все к лучшему…
— Еще по полтинничку? Я закажу!
— Не смеши… Машенька!
Выпили. Это чисто по-русски — лечить комплекс вселенской вины алкоголем…
— Ну, судя по всему, ты хотя бы не бедствуешь?
— Нормально! — Синицын вытащил из кармана красную книжечку с гербом, почти такую же, как милицейское удостоверение: — Юридический отдел мэрии… Консультант!
— Кру-уто..! — Коньяк уже растекся по телу, и Владимир Александрович громко рассмеялся, вспомнив, как отрекомендовался ему бывший приятель, свою реакцию, последовавшую за тем цепочку мыслей и умозаключений. — Насчет организованной преступности — это, старик, ты здорово меня…
— Саныч, ты ведь Тамарина помнишь?
— Естественно. — Смех сам собой потух: наступала кульминация разгрома.
— Я теперь в его команде.
— Киллером? — наивно округлил глаза капитан.
— Нет. Что-то вроде ответственного за связи с общественностью, в первую очередь, естественно, с милицейской общественностью…
— Солидный пост… Хорошая карьера. А это — не мешает? — Виноградов кивнул на карман, куда только что упряталось «мэрское» удостоверение. — Или так — документ прикрытия?
— Почему? Все законно, одно другому не мешает. Даже наоборот! Хозяин предлагал на выбор — или в юридический отдел, или депутатом… Но там уже наших и так полно, поэтому…
— А в органах восстановить?
— Элементарно. Проще пареной репы! Тамарин только трубку снимет или на очередной пьянке генералу шепнет… Сам уже не хочу рожи эти видеть!
