— Ну, зачем так спешить? — возразил мужик в пальто. — Вот обшмонаем и отпустим с миром. Как тебе моё предложение? — это он уже ко мне обратился, подозревает гад, догадался, что не всё здесь чисто. Вон как глазами сверкает. Вот только нет у меня ничего, и знать я ничего не знаю.
Только бы сильно не били и хренью этой больше не жалили, а то до сих пор в ушах звенит.
Я безропотно отдал громиле справа свой рюкзак и позволил ему вдосталь ковыряться в моих карманах, пока тот скупо не проронил: «Пусто», — и отдал мой небогатый скарб в руки всё тому же мужику в пальто. Наверное, он у них босс. Я тоже время даром не терял и всё гундел им о том, что, мол, не я это и пора бы им меня уже отпускать, пока громила справа не пихнул меня локтем в бок: «Заткнись, мля», — так что у меня отшибло охоту качать права. Их Босс, всё это время брезгливо ковыряясь в рюкзаке и внимательно разглядывая содержимое моих карманов, недовольно поморщился.
— Вот учу вас, учу быть культурными людьми, — сокрушённо произнёс он, — а вы как были дебилами, так и останетесь ими навсегда, наверное. Как твоя фамилия, паренёк? — он участливо поглядел мне в лицо. Ну, прям отец родной, ей-богу, аж смешно. Как будто я не видел, что он в дневнике копался, хотя если б не увидел, то от прямого вопроса такого мог бы и ляпнуть настоящую, блин, фамилию. Хитёр мужик, да Шкет мудрее всех. Специально вёл дневник школьный. Абсолютно левый дневничок, с отметками, росписями предков и учителей, с домашними заданиями. В этом дневнике Порохова Станислава Михайловича не было ни одной плохой отметки или замечания. Вот, мол, какой я, весь из себя положительный, а вы бодаться.
— Порохов — отвечаю.
— Станислав Михайлович?
— Угу.
— ПСМ, — вдруг оживился громила справа.
— Чего? — непонимающе переспросил его босс.
— Да инициалы, П. С. М — пистолет системы Макарова, — пояснил громила. Босс скептически посмотрел на своего подручного и стал сгребать моё барахло в рюкзак.
Когда дошла очередь до мобильника, его рука в раздумье повисла над баулом и на лице проступило непонятное выражение. Пальцы пробежались по «клаве», через некоторое время он, удовлетворённо кивнув, кинул его к остальному скарбу.
— До свидания! — резко произнёс он, протягивая мне рюкзак, потом рыкнул на подручных: — Чего расселись? Выпустите этого ботаника! — После этих слов громила справа нажал рычажок на переднем сиденье и откинул его вперёд, выбрался из машины сам, а потом выволок меня с моим рюкзаком.
— Повезло тебе, гондон, — буркнул он на прощанье и уселся обратно в машину. Тёмно-синий «БМВ», взвизгнув покрышками, тут же сорвался с места и скрылся за поворотом. Мне оставалось только облегчённо вздохнуть и радоваться, что всё закончилось. Вот только эти отморозки завезли меня далековато от нашей хазы. Да ещё выпустили в таком месте, где ничего из общественного транспорта не ходит. Придётся шарашить пёхом, всё равно так выйдет быстрее, чем полквартала до остановки идти, да потом ещё две пересадки делать.
Уже в пути у меня возник вопрос — что же делал с моей мобилой этот мужик в пальто? Любопытство снедало меня. Не в силах ему противиться, я достал телефон и принялся его углублённо изучать. У меня мобила круче, чем у Шкета. Это потому, что у Беса не нашлось для меня одной из древних трубок со сбитым кодом и «чистой» сим-картой. И он предупредил, что моя безопасность в моих собственных руках и чтобы Шкет не вздумал давать мне чьи-то телефонные номера, кроме собственного.
Примерно через десять минут я просмотрел всё содержимое моего телефона, залез в самые потаённые складки его электронного мозга и не нашёл ничего, что меня могло бы насторожить. Ну, да и бог с ним, с этим телефоном. Скорее всего, этот тип рылся в моей записной книжке или в контактах. Я мысленно отнёс все эти факты к простому, человеческому любопытству и успокоился.
