Воспета мной моя рубаха —сложил я гимн про башмаки.Готов для третьего замаха —чему же посвятить стихи?Какую вещь избрать в герои:пальто ли? Свитер иль пиджак?Решенье трудное, не скрою,тут не поступишь абы как.Я не богач в экипировке,но все ж и не из голытьбы.А если взять трусы? Неловко…Я опасаюсь лакировкии, грешным делом, похвальбы.Итак. Решительно отпалитрусы невиданной красы.Вдруг вспомнил я, что на развалев Венеции на Гранд Каналекупил шапчонку за гроши.Чужая голова— потемки,но не для красочной шапчонкис помпоном красным, озорным.Кокетливая, как девчонка,родной ты стала, как сестренка,мелькала, словно флаг, на съемках,когда рождался новый фильм.Жила ты у меня в кармане,нам было вместе хорошо…Лысели оба мы с годами,но тут тебя я обошел.Познала ты мои секреты,и помышленья, и обеты,что удалось, не удалось.Мои вопросы и ответытебе известны все насквозь.Ты на башке сидела ловкос самосознаньем красоты…А сколь пуста моя головка —про это знали я да ты.Меня всегда ты покрывалав обоих смыслах. В холода,как верный друг, обогревала,со мною ты была всегда.Себя я чувствую моложе,когда на кумполе — помпон.А мне твердят со всех сторон:такое вам носить негоже,мол, на сатира вы похожи,а умудрен и убелен.Но мне солидность не по нраву,мне райской птицей не бывать,в стандартную не вдеть оправу…А может, нечего вдевать!К свободе дух всегда стремился,повиновенья не сносил.Ужель лишь в шапке проявилсябунтарский мой шершавый пыл?!P.S.Пора кончать стишки о шмутках,пора переходить к делам,забыв о захудалых шуткахи баловстве не по годам.<p><emphasis>Ефим Самоварщиков</emphasis></p><empty-line></empty-line>По моему примеруАвтобиографическоеОднажды в круг электросварщиковЗашел великий Самоварщиков.Он стал с народом разговаривать,И слушала его братва:— Вы так должныжелезо сваривать.Как я в стихах своих слова.И вам тогда, друзья-приятели,В порыве благодарных чувств.Как мне, поклонятся ваятелиИ каждому поставят бюст!СамокритичноеДрузья, мой вклад в поэзию огромен —Я звал народы к свету и добру!Но знают все,что я в безмерном скроменИ, видимо, от скромности умру.Все обо мне…От станции недалеко, в колхозе,Где я беру нередко молоко,Подпрыгивали тетки на морозе.Их разговор был слышен далеко.О чем они с восторгом говорили?Возможно,о грядущем светлом днеИли о том, каких коров доили.Но думаю, что больше —обо мне…* * *Писал один еженедельник.Что Данте мучился без денег.И мне нередко не хваталоТого презренного металла.* * *
