Красным светом как зреньем вещимНа исходе зальётся ночь.Кто нездешний мне был обещан,Чтобы рваться отсюда прочь?Здесь то белым, то чёрным пишутИ о выборе держат речь.Здесь то жить – говорят – потише,То от смерти хотят сберечь.Но не где-то, а всюду – правда,Лишь бы сердцу открытым быть.И искать на меня управу —Только заживо хоронить.То ли ветер, то ль божий шёпотВсё ясней твердит, всё ясней:Дерзость – думать, как будто что-тоВ этой жизни известно мне.Только станешь – и скажешь: «Полно!»,Только поискам дашь отбой,Как взлетят под тобою волны,И – о камни, и – чёрт с тобой.Ну каким я огнём согрета,Чтобы так торопливо жить?Боже, если ты сделал это,Остужать меня не спеши,Дай мне рваться к пределам разным,В небо огненное крича!…Осень, что же ты вышла в красном,Как прозрение, горяча?…<p>Что есть в человеке…</p>Что есть в человеке, курящем в чёрное небо,От этого неба, растянутого на ветках,От мёрзнущих веток, гонимых усталым ветром,От ветра, которому сроки все сочтены?Когда он молчит — я точно его теряю.В слиянии с чёрным я точно его теряю.И боязно тронуть, когда он у самого края,Где звёзды в сравненье с глазами его черны…<p>По суетным словам скользить губами…</p>По суетным словам скользить губами,Что капли слушать в водосточном гаме.Но нарастает гул между висков…И молодость – просвет меж голубями,Летящими над нами высоко…Коснёшься слов – моргнёт судьба слепая,Качнётся ветка, листья осыпая, —Несказанного слова темнота.А вдруг во сне его – воронья стаяИ струйка изумлённая у рта?Запомнись так, пока дыханье ровно,Пока стихи легко и полнокровноЖивут во всех предчувствиях твоих.С руки последний голубь твой отпущен…Как спящие нежны и всемогущи,Разгадки наших судеб затаив…<p>На бельевой верёвке за окном…</p>На бельевой верёвке за окномСпят капли, пропустившие минуту,Когда зима прошла сквозь этот дом,А нас не разбудила почему-то.И в этом сне мы долго не умрём,Пусть мы не знаем (мы и так не знали),Что происходит в воздухе сыром,Пугливом, как забытый звук в рояле.Пусть паучок снуёт у потолка,Мы часть его пейзажа – ну и что же?И выпускает спящая рукаКлючи от городка, куда мы вхожи.И падают они сквозь ветхий пол,И город исчезает постепенно.И всё, что в нём томилось до сих пор,Осело и растаяло, как пена.И только снег очнулся и пошёл,Сугробами пустыми громыхая.Прости меня, что нам нехорошо.Что жизнь длинна, как музыка плохая.<p>Вот ладони. И тополя ствол…</p>
