Ты знаешь, как небытие приходитИз глубины молчащего нутра?И ты стоишь на том же месте вроде,Где жизнь была свободна и пестра.Но распускает камешек кругамиСомнение по дремлющей воде.Ах, чьими, боль, ты сделана руками? —Не скажешь по сердечной борозде.Откуда тьма случается на свете?Кто здесь творец всевышних перемен,Что плачем мы, как брошенные дети,Когда ещё не брошены никем…<p>Я хочу позабыть своё знанье…</p>Я хочу позабыть своё знанье.Лучше плакать потом, чем заранееСоль держать в осторожной горсти.Жизнь, прощаю тебе ускользание,Ты же мне торопливость прости.…Мы тогда не играли, мы знали:Жизнь прожить – будто час на вокзалеПростоять средь прощаний и встреч:Кем бы мы друг для друга ни стали,Ничего невозможно сберечь.Плещет ветер в лицо одичалый,Неизвестностью дышит началоИ попахивает ворожбой.Как опасно стоять на пороге,Если в помыслах дерзки, как боги,Коль свободный ты и одинокийПросто лишь потому, что живой!<p>Вот – ты свободен, ты выброшен миру, и что же?…</p>Вот — ты свободен, ты выброшен миру, и что же? —Нервное сердце, дыхание, тонкая кожаСтоль, что травинка пронзает тебя глубоко.И немота к наполненью, к прибою готова,И прибывает, и зреет в молчании слово,Как у роженицы спящей во сне молоко.Остановите движенье, мелькание, лица.Дайте мне вызреть, мне до смерти хочется сбыться,Землетрясением, лавой прожечь синеву!Может быть, нужно полвека лежать под землёю,Чтобы заплакать, тугой прорастая травою,Чтобы почувствовать – как оно там, наяву…<p>Как хорошо, когда выше домов деревья…</p>Как хорошо, когдаВыше домов деревья,Пахнет сирень в рукахСладким тягучим сном.Будет столь долог свет,Сколько смогу смотреть я,Будет столь долог день,Сколько ты будешь в нём.Крыши больничных стенСумрачны и покаты,Птичий очерчен гвалтКонтурами двора.Вот и пора тебеМежду домов куда-тоС долгой тоской в глазах,С брошенным вскользь «Пора…»<p>Качнётся воздух – зыбок, многозначен…</p>Качнётся воздух — зыбок, многозначен…И сразу мир становится прозрачен,Доверчиво впускает вглубь вещей —Такой же мой, как божий и ничей.Загадкою внезапной непонятен,Он как рисунок из штрихов и пятен:Скользнёшь – полёт, присмотришься – мура.И тайна в мире теплится и дремлет,А ты ведом каким-то знаньем древним,Что только радость истинно мудра.Мне мир – набросок, бестолковый случай.Прозрачна счастьем улицы плакучей,Я потому незыблемо права,Что я плыву с деревьями, домамиПо небу – словно лодка с кораблями,И облака стоят, как острова.<p>Красным светом как зреньем вещим…</p>
