Облака плывут, а туманы стелются,Может быть, кому-то больше повезло,Но нам уже совсем ни во что не верится,Нас не туда, наверно, занесло.Кроют облака пики и вершины,И там всегда всё в сладких миражах,А туманы забиваются в щели и низины,Где всё одно — что совесть, и что страх.Тут всё равно — что далеко, что близко,Всё расползается и тонет в пелене,И нету высоко, и нету низко,И всё приходит будто бы извне.Тут, в толпе, ты — жертва на закланье,А в одиночестве — палата номер шесть.Тут растворилось и раскисло сострадание,И не для них уже благая весть.Вдыхая туман, духоту выдыхаешь,А реальность — где протянутые руки.И сам не шевелись: других перепугаешь,Ведь где-то рядом затаились жуки-пуки.Облачко плывёт, а туман расстелится,Одно не ляжет, а другой не полетит.И кто это сказал, что ноль на всех не делится,Когда на всех один иммунодефицит?<p>Целая наука</p>Раньше был грабёж, теперь экспроприация,И всё это прописано на гербовой бумаге.А тем, которые забыли, что есть субординация,Промоют мозги как лапшу в дуршлаге.Начальство к себе требует почтения,Невзирая на изгаженный мундир.А к тем, кто будет прятаться из страха и сомнения,Явится булгаковский мессир.В облака возносится элитаИ лепит свои Храмы из фанеры,Но мавзолеи они строят из гранитаВ месть своим традициям и веры.У подхалима свои песнопения:Когда сохнет на губах сладкая отрыжка,Это самые большие капвложенияИ самая надёжная сберкнижка.Непростое дело — умело прислужитьИ чувствовать себя миллиметровым,Но если устыдишься бедным быть,Тогда становится не стыдно быть дешёвым.Уменье распознать и тут же угодить,А восхищенье возвести до эпатажа,И при этом все желанья упредитьПодвластно только мастерам подхалимажа.<p>Шепчут</p>Её гнобили за сомнительные связи,Пытаясь побольнее укусить.Их трясло в общественном экстазеЕё к позорному столбу приколотить.Спрятав по карманам свои испражненьяИ широко разинув рот,Тусуются ревнители правил поведеньяУ тех самых поганых болот.Паутина на ветру матерно ругалась,И лозунги орали в предвыборном угаре.Босота с участковым огрызалась,Как всегда, не вытянув в базаре.Пока на косолапого патроны заряжали,С рогатки застрелили воробья,А малолетки всем назло озоровали,Козырьки надвинув на глаза.В скворечнике гадюки поселились,Скворцы на проводах теперь бомжуют.Куда-нибудь бегите, если оступились,Или вас на площади линчуют.Выглядит реальность как-то неопрятно,Поганые болота расцветают мхами.Но рядом шепчут тихо, но понятно,Что тебя мусолят грязными руками.<p>Активизм</p>
