Сидевший перед ним молодой парень всё также молчал. Его кулаки были сжаты, и ногти впивались в кожу ладоней. В голове роились образы… Как профессор в одиночестве стоял перед оборудованием, которое уже не понимал; как он считал себя мастером, но оказался марионеткой Прометея. И теперь… Его собственной… Смешно… Мальчишка с ножом, выживший в Зелёной бездне, стал хозяином тех, кто раньше властвовал. В этом не было радости. Было лишь ощущение тяжести, как от мокрого камня на сердце.
— Я не хотел становиться этим. — Тихо сказал он, почти себе. — Я просто хотел выжить.
В ответ на его слова Дилан Риган горько усмехнулся:
— А теперь ты тот, кто управляет выживанием других. Своим способом.
От его слов, Серга снова передёрнуло. После чего он спокойно встал.
— У тебя будет второй шанс, Дилан Риган. Но не потому, что ты заслужил. А потому, что у меня просто нет времени вам всем мстить. У нас слишком много работы. И слишком мало людей, которым можно доверять. Даже если они уже сломаны.
Он повернулся и пошёл к выходу.
— Я сломлен… — Сказал ему вслед старый профессор. — Но, может, теперь хоть на что-то сгожусь.
Серг не ответил ему. Он уже знал, каково это — превращать врагов в инструмент. И ненавидеть себя за это чуть меньше, чем их — за то, что вынудили так поступать. Старый профессор сейчас сидел, сгорбившись, на стуле с отколовшейся ножкой, как будто и сама мебель не выдерживала тяжести его откровений, только что сорвавшихся с его губ. Но Серг не дал ему долго утопать в самобичевании. Он подошёл ближе, присел на корточки и протянул герметичный контейнер.
— Это кровь… — Сказал он, спокойно, и почти равнодушно. — Моя.
Профессор поднял бровь, но не дотронулся до протянутого ему предмета.
— Внутри — активные наноботы. — Продолжал Серг. — И это в пробирке с кровью. А в другой те, что формируют нейросети, а управляемые, предназначенные для заражения инфраструктуры. Пакет программ уже прошит. Они распознают конкретные протоколы узлов связи Прометея. Особенно — ретрансляторы. Ты знаешь, что это значит?
— Ты хочешь… — Профессор Риган понизил голос, — …Чтобы я заразил один из ретрансляторов?
— Не любой… — Уточнил Серг. — А именно тот, что курирует зону Нью-Дели. Он обслуживает большую часть каналов связи восточного сектора. А значит — и значительную часть трафика связи между поселениями.
Профессор нахмурился.
— Это невероятно рискованно. Если Прометей заметит сбой…
— Он не заметит, если ты сделаешь всё правильно. — Тут же перебил его Серг. — Мы не будем вмешиваться напрямую. Используем косвенный маршрут — через лабораторную ИИ-сеть вашей семьи. Сима уже подготовила программу обхода и заражения через систему анализа образцов.
Серг вытащил из контейнера ту самую пробирку — прозрачную, с тонким пузырем нанокластера внутри.
— Загрузка будет идти в фоновом режиме. Пока ты проверяешь образцы. Пока ИИ занят распознаванием тканей. Это уже внедрялось. Работает стабильно.
Профессор молча взял оба контейнера. Его пальцы слегка подрагивали. Было заметно, что сейчас в его голове клокотало буквально всё. Мораль, страх, остатки гордости — всё это рушилось, словно карточный домик под напором ветра.
— Это… это война… — Глухо пробормотал он.
Серг кивнул:
— Да. Только в этой войне мы — последний отряд. Всё остальное уже проиграло. И ты это знаешь.
Он достал ещё один бокс. Старый, с кодовым замком, внутри которого лежали две бластерные винтовки Архов и два тяжелых аккумулятора к ним.
— Возьми. И изучи их как следует. За них ты "купишь" себе покой в городе. Цена — тридцать тысяч кредитов. Именно столько стоят эти образцы. И ни у кого не возникнет вопросов, почему ты оказался в заброшенном поселении. Оружие — редкое. Заряд — боевой. Только осторожно, не пальни себе в ногу.
Старик покосился на кейс. И удивлённо приподнял бровь.
— Продаёшь мне отговорку?
Серг чуть усмехнулся:
— Я продаю тебе свободу манёвра. Ты сам признался, что вхож ко всем, кто ещё хоть что-то решает в этом городе. А теперь тебе нужно убедить их в том, что тебе можно доверять.
Профессор шумно выдохнул. Парень буквально слышал, как сейчас рвано билось его сердце. С перебоями. Видимо и в голове мысли вихрем носились… Сталкивались… Путались…
— А Мориса?.. — Наконец произнёс он. — Она… Сама вызвалась. Изучать пострадавших от воздействия Морока. Препарировать их… Вживую… Ты ведь понимаешь, что это…
Серг перебил, не дав договорить:
— Ей тоже понадобится моя кровь. И наноботы. Но и кое-что ещё.
Он сунул в руку старика маленький цилиндр.
— Передай ей это. Это — базовая настройка нейросети контроля безопасности. Она поможет ей не заразиться в случае повторного контакта с остатками спор Морока. Сима адаптировала протокол. Без этого она может не выбраться. И без тебя она не справится. А ты… Справишься?
Профессор не ответил сразу. Лишь потом, сжав кулак, медленно произнёс:
— Справлюсь. Если хоть что-то из меня ещё осталось. Настоящее.
