— Il n’y a pas d’autre solution… J’ai une famille que j’aime plus que tout… Je… je ne veux pas voir ma fille grandir au travers de barreaux.
— Dans ce cas, dépêchons-nous !
Vigo se pencha au-dessus du corps.
— Son arcade a pissé. On va lui enfoncer la tête dans des sacs plastique.
L’accident se mua en crime. Les complices rangèrent le macchabée empaqueté au côté du magot.
Toujours personne. Aucune voiture, pas de mouvances lumineuses. L’oreille de Sylvain frémit subitement.
— Tu… tu as entendu ?
— Quoi ?
Sylvain pointa un cube de tôle.
— On aurait dit… un bruit de métal ! Ça… ça venait de là-bas !
Sous le seul rai de sa lampe, Vigo explora les fenêtres d’un entrepôt, à une dizaine de mètres dans les hautes herbes. Vitres crasseuses, parois branlantes.
— Tu déconnes ! Ce truc est abandonné depuis des lustres et va s’écrouler ! T’as vu le boucan que font le vent et les éoliennes ? Tu te fais des films ! Allez, va dans la voiture ! J’arrive !
Vigo inspecta rapidement les alentours du véhicule. Il collecta les morceaux de phare, absorba le sang sur l’asphalte avec un chiffon, grimaça devant l’état du capot avant de fondre dans l’habitacle.
La nuit engloutit le véhicule.
Vigo chercha ses mots un instant avant de confier :
— Tout à l’heure, ma menace de raconter aux flics que tu étais au volant… Il fallait t’empêcher de faire une bêtise et protéger ta famille…
Sans relever, Sylvain tourna la tête vers la vitre passager, pressant dans sa main un petit médaillon qui berçait la photo de sa femme. Autour, des écharpes lumineuses enrubannaient la ville métallique, décochant des clins d’œil incisifs. Comme des sentinelles témoins d’une abomination…
4.
Des gyrophares. Des éclaboussures bleutées sur la toile de l’obscurité. La police. Le déclic des menottes qui se referment…
Dingue comme le mal asservit les esprits de ceux qui se rangent sous son aile, altère la réalité au point de rendre paranoïaque. On soupçonne les gens de se dissimuler derrière leurs fenêtres, à vous observer, à deviner la présence d’un cadavre dans votre coffre. On pense que les chauffeurs des voitures croisées au hasard de la nuit vont relever votre numéro d’immatriculation. Chaque mètre de chaque kilomètre revêt le visage d’un calvaire abominable. On imagine la police partout, au détour d’un virage, au fond d’une forêt ou au milieu des champs, même quand sévissent froid, nuit et isolement.
Sous l’aile feuillue des bois, les marécages de Clairmarais déroulaient leurs langues oblongues de nénuphars et d’eau croupie. La ville, sillonnée de veines d’eau, de surfaces fangeuses, flanquée d’imitations de bayous, suggérait une petite Louisiane nordique. D’ordinaire, pour Vigo, ces marécages ravivaient le souvenir des chasses à la grenouille de son enfance. Ce soir, ils serviraient de fosse à cadavres.
La 306 s’était engagée le long d’une
voie bitumée, vite relayée par un terrain impraticable. Il régnait dans l’antre
de chlorophylle une atmosphère de film à carnage. À observer les squelettes
d’écorce qui l’encerclaient, Sylvain pensa à la forêt cabalistique dans
Les feux de croisement endormis, les deux informaticiens claquèrent les portières avant de porter leur attention sur le contenu du coffre.
— Le sol est gelé, on ne laissera aucune empreinte, murmura Vigo. Pas de lune non plus… C’est de la folie, tous les éléments nous encouragent. On bazarde le corps dans le marais à deux cents mètres d’ici. Prends le bidon vide.
— On n’y voit que dalle. J’ai les boules ! Tu es sûr que…
— On a fait le plus dur ! Allez, on y va.
La torche éventra les épaisseurs d’aulnes et d’herbes sauvages. Sylvain tenait le cadavre par les chevilles, Vigo par les poignets. La jambe gauche flottait sans gêne dans la charpente refroidie, comme heureuse d’être enfin libre.
— Ses muscles sont déjà tout durs, dit-il finalement dans l’unique but de rompre le silence.
— La rigidité cadavérique qui commence. Il aura bientôt la souplesse du pantin et la dureté de son bois…
— Je… Je n’arrive pas à me débarrasser de son regard. Quand je l’ai retourné, ses yeux ont plongé dans les miens. J’y ai vu la Mort. Je sais à quoi elle ressemble maintenant. J’ai peur de ne plus jamais dormir tranquille.
— N’oublie pas qu’il s’agissait d’un accident, un concours de circonstances qui fait que… On… Comment agir autrement ? T’imagines un flic appeler ta femme, lui signaler que tu viens d’écraser un type ? Que tu ne rentreras plus jamais chez toi ?
— Non…
Un marécage déploya sa gueule putride.
— Je peux m’en occuper seul, confia Vigo. Tu n’es pas obligé…
— Je reste… Je veux m’assurer qu’il emporte notre secret…
Rien ne respirait ici, ni la flore, ni la faune. L’asphyxie des choses mortes.
— On devrait fouiller son portefeuille… vérifier son identité… Il mérite au moins ça…
Vigo plongea une main sous le blouson du macchabée.
