Так, давайте прикинем. Расстояние до цели — что-то около пятидесяти метров, дальность полёта лазерного луча дисраптора той древней модели, что у них на вооружении — сорок восемь ровно, два в рассеяной плотности, но всё равно — поджарит так, что мало не покажется; а цель — это он, Н'Кай, дорогой, любимый, единственный!!!
Не тратя времени на лишние разговоры, он одним движением запечатал люк и ломанулся к пилотскому отсеку. Лазерный луч ударил в бетон где-то позади его пяток, выплавив в полу дымящуюся дыру диаметром в полтора метра, и чувствительно опалив ему… спину. Н'Кай не стал оглядываться, чтобы узнать, насколько верен приблизительный расчёт диаметра дыры и цела ли одежда на пострадавшем месте.
— Тебе не уйти от нас, Тард!!! Ты должен нам восемьсот кредов! Мы тебя из-под земли достанем!
— Да поможет мне Сурак и все его последователи… — пробормотал Н'Кай, плюхнувшись в кресло и включая тягу. — Я же не виноват, что так хорошо знаю математику! Из-за каких-то восьмисот кредов — и такая истерика! Как это похоже на клингонов…
С этими словами он врубил плазменные двигатели, вяло пожелав горе-преследователям своевременно найти подходящее укрытие, где они могли бы продолжать бушевать в своё удовольствие — то есть ругаться последними словами и палить из дисрапторов вслед его многострадальному кораблю — денег-то им больше не видать — Н'Кай в эту систему никогда не вернётся.
Что ж! Он не виноват. Если идёшь играть в казино, неплохо перед этим хотя бы перелистать учебник арифметики и напомнить себе, что два плюс два равняется четырём, а не пяти; а не полагаться на то, что можно вернуть себе проигранные деньги, заехав противнику в челюсть… да ещё и промахнувшись при этом.
Утешая себя этими малоприятными мыслями, Н'Кай вышел на субсветовую скорость и включил варп-режим.
Не люблю я клингонов. Ну, просто очень не люблю. И они меня не любят. Так зачем же, спрашивается, портить друг другу нервы из-за таких пустяков, как этот?..
Вот что значит проклятая жадность!!!
* * *«Hello, old friend! Здравствуй, Люсик!
В последнем письме ты снова просишь меня рассказывать о мире, из которого я пришла. Давай не будем сразу о грустном…
Семейные новости: дети строят звездолёт из старого флайера на заднем дворе. Как мы с братцем ухитряемся скрывать от хозяйки исчезновение важных деталей электробытовых приборов — это отдельная песня. В стиле тяжёлого металла. Металл всё время приходится отвинчивать от этого „Агамемнона“ (уговоры и демонтаж — моя задача) и тайно возвращать его на место (это уже Джон, ночами, по уик-эндам, в гараже или подвале). Будь в окресностях хотя бы одна порядочная свалка утиля, нам было бы спокойнее. Всё-таки ваш век чересчур чист и безопасен для буйной детской фантазии. Ваш век… Что ж, видно, твои просьбы отвечают моим потребностям. Без рассказов „аксакала“ сегодня не обойдётся.
Ты уже много знаешь о рубеже ХХ-ХХI века, Люсик. Для меня до сих пор загадка, чем я так насолила в том времени, и кому, что меня зашвырнуло на два столетия в будущее. (Иногда я ощущаю себя Темпусом, приносящим хаос. Думаешь, идея звездолётостроения изначально исходит от самих детей? Ха-ха. Тётя Алекс приехала…)
