Un nouveau lien avec le meurtre de Bordeaux. La signature du tueur. Icare. Le Minotaure. Existait-il d’autres meurtres mythologiques ailleurs en France ?
— Pourquoi le corps était-il brûlé ?
— T’auras qu’à demander au tueur quand tu le croiseras.
— Parle-moi des ailes.
Claudie alluma une nouvelle clope avec le mégot de la première. Des tatouages maoris lui remontaient le long de la nuque comme des serpents fiers et solennels.
— Elles sont parties à l’IJ direct. J’les ai même pas vues.
— Shampooing m’a parlé d’ailes de deltaplane.
— Exact. Une structure de plus de trois mètres d’envergure. De la pure folie. Elles étaient cousues à même la chair du gars. Ils ont coupé les fils sur la scène de crime.
Janusz imaginait le cadavre nu, noir, avec ses ailes greffées et brûlées. Les randonneurs avaient dû faire un bond de trois mètres en arrière.
— C’est pas tout, reprit la Chose. D’après c’que j’ai entendu dire, y avait des traces de cire et de plumes sur la voilure. Pour sa mise en scène, le tueur s’était vraiment cassé le cul.
Un point supplémentaire pour le mythe d’Icare. Peut-être plus connu encore que celui du Minotaure. Icare et son père, Dédale, emprisonnés par Minos, roi de Crète, se confectionnent des ailes de cire et de plumes. Durant leur évasion, Icare, jeune et irraisonné, vole trop haut. La chaleur du soleil fait fondre ses ailes. Il chute dans la mer et se noie.
— Tu sais s’ils ont retrouvé d’autres empreintes sur la scène de crime ?
— J’sais rien de plus, mec. Et à mon avis, t’en as eu pour ton fric.
— Combien pour une copie complète du rapport d’autopsie ?
Claudie gloussa, exhalant des panaches de fumée dans le vent.
— J’risque mon job sur un coup pareil.
— COMBIEN ?
— 500 euros et on en parle plus.
Janusz sortit une liasse de billets de 50 euros. Il en compta une dizaine et en donna cinq à Claudie.
— Le reste à la remise. J’attends ici.
Le colosse fourra l’argent dans sa poche sans un mot. Il regrettait déjà de ne pas avoir demandé plus. Il balança sa clope et tourna les talons.
— Putain…, fit Shampooing stupéfait. Mais où t’as trouvé tout ce fric ?
Janusz ne répondit pas. Maintenant que Shampooing connaissait son secret, il était en danger. En une journée, il avait eu le temps de découvrir les habitudes du trottoir. Au premier signe de faiblesse, Shampooing lui ferait la peau.
Claudie réapparut, jetant des regards méfiants de droite à gauche. Le parking était toujours désert. Le vent bruissait dans les feuillages, accompagnant les oiseaux qui s’égosillaient. Il avait roulé le dossier sous sa blouse. Janusz donna le reste de la somme et saisit le document — une liasse agrafée.
— On s’est jamais vus, mec.
— Attends.
Il parcourut les feuillets photocopiés, maculés de traces noirâtres. Tout était là. Le numéro du dossier d’instruction : K09 544 32 26. Le nom complet de la victime : Tzevan Sokow. Le nom du juge instructeur : Pascale Andreu. Le nom du chef du groupe d’enquête : Jean-Luc Crosnier. Puis la description détaillée du corps et de ses blessures.
— Planque ça, siffla Claudie. Tu vas nous cramer.
Janusz glissa le dossier sous son manteau.
— Ravi de t’avoir connu.
— T’as encore des thunes, mec ?
— Pourquoi ? T’as encore quelque chose à vendre ?
Claudie sourit. Pendant qu’il faisait ses photocopies, il avait cherché dans sa mémoire un nouvel objet de négociation. Visiblement, il avait trouvé.
— À l’époque, les flics cherchaient un témoin, qu’avait soi-disant tout vu. Un marginal.
— Tout vu quoi ?
— Le meurtre. Le tueur. J’sais pas au juste. Mais ils voulaient l’interroger.
Claudie prit le temps d’allumer une nouvelle clope, un petit sourire au bout des lèvres. Il tenait Janusz à son hameçon.
— Le truc important, c’est que le mec a raconté son histoire
Claudie ne s’était pas trompé sur la valeur de son souvenir.
— Combien pour le nom du gars ?
— 500 de mieux.
Un réflexe poussa cette fois Janusz à négocier. Une sourde pulsion primitive. Ne pas se faire avoir à chaque fois sans résister. La tractation ne dura que quelques secondes. Claudie sentait que Janusz avait atteint son point limite.
— 200 et on en parle plus.
Janusz sortit les billets. Les doigts de pierre se refermèrent sur la liasse.
— Le mec s’appelle Fer-Blanc.
— Fer-Blanc ? répéta Shampooing. Tu t’es fait avoir, Jeannot. C’est un cinglé !
Claudie fusilla du regard Shampooing, qui ne se laissa pas impressionner. Tout ce fric l’avait mis en rogne :
— Il a reçu un éclat de métal dans le crâne quand il travaillait aux terrassements de Marseille. Le morceau est toujours dans son cerveau et j’peux te dire que ça s’voit. Le témoignage d’un branque pareil, ça vaut pas une thune. Tu t’es fait avoir, je répète.
