вот ковыляет по парку пустой пакетвоздух перебирает древесный пухдальние звуки трогают нежно слухвсе слегка шевелится, но вроде бы ветра нетподросток-щенок инспектирует сумки тётьогороды сорного времени не прополотьветошка серая, нежность житья-бытьяпрошлогодняя верба, вчерашняя поминальная кутьявещи в руках рассыпаются, обращаются в пыльдворники их сметают из небыли в быльпотихоньку отворачивается от солнца лицо землии, взлетая, гудит вдалиэлектричка — пустая коробочка. неуют телес.человека у эскалатора пакуют в пакет небес.куколка. смерть моя. дверь. на траве двораскачет прозрачная детвора<p>Человекочас</p>терпкий ветер, как тёплый лепет, вчерашний деньблизко-близко, око видит да зуб неймётвремя в банке — на полку, пожалуйста, не задень— для застолья на новый годзвон трамвая в арке, эхо и воздух сновэто лето тепло экономило — про запасконсервированное молчанье, моя любовьчеловекочасодичавших ассоциаций не соберёт,спит мой ум пастухом под деревом, крепок ствола вокруг золотые пчёлы творят свой мёдна живую нитку шитое вещество<p>Поздняя осень</p>1.Поздняя осень. Девушка в двадцать восемь.Судьба на ладони, но надо ее прожить.Первое дело, когда становишься взрослым, —детские игры свои оплатить.Память закидывает вопросами.Как бы душою не покривить.Судьба формируется, как рельеф, как речное русло,в землетрясениях юности,вторит пейзажам родной земли.Где родился, там пригодился.С кем водился, чему учился.От кого отвернулся.Кому слова и дела твои не помогли.С этих высот жизнь кажется обозримой.Солнце сияет на всем, и белым-белатропка до самой смерти. Давай, родимая.Ребеночка на руки и пошла.2.Поздняя осень — женщина в двадцать восемь.На солнышке молодо выглядит, улыбается.Излучает ответное гаснущее свечение.Жизнь, как битая октябрьская антоновка,душиста и неказиста,как лес в ноябре, безлистый,в нежданно погожий день забывает, что плохо одет,греет веточки.В ожидании зимыземля подставляет бокав желтых клочьях травы на буром подшерстке,как дворняга вылинявшую шкуру, —солнцу, ослепительному белому солнцу,которое, как любящий взгляд Бога,все преображает в чистуюпронзительнуюкрасоту.<p>«О чужой жизни, о красивой до боли девочке…»</p>
