– Вышел ваш черт из моды, – сказала Корица, с любопытством разглядывая Фосфора, одетого в рубашку с лоснящимися нарукавниками, застегнутую под подбородком, короткую жилетку и коротковатые же штаны. – А где же ваш подручный?
– У него дела, дела…
– Знаем, – проворчала Кора, – встречались…
– Зря обижаетесь, Кора. Мы так устроены, что не можем испытывать ни горя, ни радости, ни злобы, ни счастья. Всё, что мы делаем, мы делаем как часть предиктивной системы: угадываем, подсказываем, иногда даже, знаете, пророчествуем…
– Скучно тут у вас, – сказала вдруг Клодин. – Хоть бы стены покрасили…
– А так?
Хлам, наваленный вдоль длинной стены, вдруг исчез, и стена засияла росписью: обнаженные дети и старики, мужчины и женщины бродили по дорожкам райского сада, их неулыбчивые лица светились счастьем.
– Зачем мы здесь? – спросил Полусветов, поворачиваясь к Фосфору. – И при чем тут Стеклянная церковь? И потом… мы в аду или в раю?
– Вы, с позволения сказать, на том свете, – проговорил Фосфор, медленно потирая руки. – И я бы сделал ударение на слове «свет», потому что… ну, потому что так будет правильно…
– И назад пути нет? – спросила Корица.
– Ну что вы! что вы! Есть, конечно есть! Просто вы, как бы это поточнее сформулировать, оказались в междумирье…
– Но зачем? – Полусветов усмехнулся. – Это ж не экскурсия, правда?
– Любой путь когда-нибудь да заканчивается, Лев Александрович. – Фосфор стал серьезным. – Сейчас мы говорим о том пути, по которому с вашей легкой руки шла Клодин…
– И что это значит? – воскликнула Корица, хватая Кло за руку. – И кто эти «мы»?
