Хотят ли русские войны?Спросите вы у тишинынад ширью пашен и полейи у берез и тополей.Спросите вы у тех солдат,что под березами лежат,и вам ответят их сыны,хотят ли русские войны.Не только за свою странусолдаты гибли в ту войну,а чтобы люди всей землиспокойно видеть сны могли.Под шелест листьев и афишты спишь, Нью-Йорк, ты спишь,Париж.Пусть вам ответят ваши сны,хотят ли русские войны.Да, мы умеем воевать,но не хотим, чтобы опятьсолдаты падали в боюна землю грустную свою. Спросите вы у матерей.Спросите у жены моей.И вы тогда понять должны,хотят ли русские войны.<p><emphasis>АНАТОЛИЙ ЖИГУЛИН</emphasis></p><p><emphasis>КОРДОН ПЕСЧАНЫЙ</emphasis></p>
Брату Вячеславу
Спустился летчик,весь иссеченный,на мягкий мох березняка.Над ним в слезах склонилисьженщины —Жена и дочка лесника…И мы с братишкой в яму чернуюСмотрели, стоя под сосной.Мы были просто беспризорнымиТой неуютною весной.Потом у маленького озера.Где самолет упал вдали.Двух карасей молочно-розовыхВ прибрежной тине мы нашли.Под ивой, перебитой крыльями.Без соли — не достать нигде —В консервной банке их сварили мыВ бензином пахнущей воде…Кордон Песчаный!..Пойма топкая,Худой осинник на пути!Хочу опять сырыми тропкамиВ твои урочища пройти.Хочу опушками сорочьимиПройти к дымящейся реке…Хочу найти могилу летчикаВ сухом и чистом сосняке.<p><emphasis>ЮРИЙ КУЗНЕЦОВ</emphasis></p><p><emphasis>ВОЗВРАЩЕНИЕ</emphasis></p>Шел отец, шел отец невредимЧерез минное поле.Превратился в клубящийся дым —Ни могилы, ни боли.Мама, мама, война не вернет…Не гляди на дорогу.Столб крутящейся пыли идетЧерез поле к порогу.Словно машет из пыли рука.Светят очи живые.Шевелятся открытки на днесундука —Фронтовые.Всякий раз, когда мать егождет,—Через поле и пашнюСтолб крутящейся пыли бредет,Одинокий и страшный.<p><emphasis>ВАЛЕНТИН КУЗНЕЦОВ</emphasis></p><p><emphasis>РОДИНЕ</emphasis></p>В пору военных разрухС хлебом в стране было туго.Не выпускала из рукТы ни винтовки, ни плуга.И потому не взялаСмерть тебя в тяжкие годы:Вспашка глубокой была,Стойкими выдались всходы!Вот почему ты жива,Сладок твой хлебушек черный.Хоть на твои жерноваПадали горькие зерна.<p><emphasis>СТАНИСЛАВ КУНЯЕВ</emphasis></p>Опять разгулялись витии —шумит мировая орда:Россия! Россия! Россия!..Но где же вы были, когда,от Вены и до АмстердамаЕвропу, как тряпку, кроя. дивизии Гудерианаутюжили ваши поля?Так что ж, все прошло-пролетело,все шумным быльем поросло —и слава, и доброе дело,и кровь, и всемирное зло?Нет, все-таки взглянем сквозь годыбез ярости и без прикрас:прекрасные ваши «свободы»—что было бы с ними без нас?!Недаром легли как основав синодик гуманных торжестви проповедь графа Толстого,и Жукова маршальский жезл.<p><emphasis>АЛЕКСЕЙ МИШИН</emphasis></p><p><emphasis>ДЕНЬ ПОБЕДЫ</emphasis></p>
