Клянусь, если бы мое сердце еще не было разбито, этот момент полностью уничтожил бы все, что от него осталось.
Я делаю движение, чтобы выхватить у него письмо, но он отдергивает его.
— Разве ты не хочешь спросить, то, что тебя гложет с тех пор, как я открыла свою правду?
Откуда, черт возьми, он так много обо мне знает?
— Кто ты?
— Я Риан О'Салливан Мэдден. — Он ухмыляется, как будто знает что-то, чего не знаю я.
Подождите.
Мэдден?
Фамилия мамы до того, как она стала Вольпе.
Наталия Мэдден.
О'Салливан?
— Сын Катана О'Салливана? — Спрашиваю я. — Ты, блядь, наследник ирландской мафии?
Что, блядь, происходит?
— Да. — Он улыбается так, словно не сбросил на меня только что огромную гребаную бомбу. — Позволь мне объяснить тебе это словами, которые твой маленький ум сможет понять. Мой отец — Катан, а мама — Наталья. Что это значит? Ну, парень, я, блядь, босс, а не комнатная собачонка, как сначала считали сучки, управляющие этим городом. — Он сильно пихает меня письмом в грудь. — О, и я твой старший брат.
Я босс.
Мою маму звали Наталья.
Я твой старший брат.
У меня нет слов.
Это бессмысленно.
Ничего из этого не имеет смысла.
Это может быть уловкой или каким-нибудь происком ирландцев, когда семьи стали уязвимы после падения трех боссов и борьбы за власть в организации. Но даже если это и так, что он может с этого получить? Ирландцы не имеют права претендовать на Святую Троицу, если только рожденный член не даст на это согласие.
Он также носит девичью фамилию моей матери и ее письмо.
Это не может быть совпадением.
— Расскажи мне все!
Он смотрит мне прямо в глаза, издевательская ухмылка исчезла, осталась только пустота.
— Прочти это чертово письмо. — Он поворачивается и снова смотрит на мертвое тело Томмазо. Бросив последний взгляд на мертвое тело отца, он плюет на него и продолжает свой веселый путь. Он открывает дверь, но останавливается, прежде чем уйти в ночь. — Не задерживайся, мать твою. — Он выходит на улицу, и прежде чем за ним закрывается дверь, я слышу. — Мне нужно свести счеты.
И вот он оставляет меня одного, с телом отца у моих ног, а в моей голове крутятся сомнения и вопросы.
Кем на самом деле была моя мама?
Я смотрю на письмо, которое держу в руках, и подношу его близко к лицу. Запах слабый, но он все еще есть. Может быть, это моя голова, или просто ребенок во мне пытается ухватиться за последнюю частичку своей любимой матери.
Ту, которую я проклял, узнав о ее предательстве.
Я оплакивал ее в тот день, когда узнал, что она ушла, как будто мы ничего для нее не значили.
