— По-моему, тоже. А моя жена считает вот так. Пойми женщин. Кстати, заходила одна фифа и спрашивала тебя. Заходила, заметь, ровно во столько, во сколько ты обычно появляешься.
— Что за фифа? — спросил подполковник.
— Фифа, как фифа. Белая, лет 30, культурная такая, но, по-моему, с подвохом, так и знай.
— Гм… И что ты ей сказал?
— Я ей сказал: без понятия, может он, в смысле, ты, позже будет.
— Гм… А она что?
— А она сказала: зайду через полчаса. Это значит через 20 минут от того времени, что сейчас.
Подполковник Томпсон не придал особого значения информации о какой-то «фифе». Судя по описанию, она могла оказаться продавцом какой-нибудь ерунды. Крупные ритейлеры как-то протащили через Конгресс изменения к закону о персональных данных. Теперь они легально собирали досье на возможных покупателей, и лезли к ним из всех щелей, как бешеные крысы. Жертва не имела шансов спрятаться, и нередко покупала что-то в надежде, что отвяжутся. Но Томпсон был не из таких людей, и хорошо знал, как отшить торговца. Так что он спокойно, со вкусом, поглощал английский завтрак (назначенный ужином), как вдруг…
…Сюрприз. На горизонте появилась Джоан Смит, спецагент CIA. Она подошла к стойке, там коротко переговорила с Дольфом, и двинулась к столику подполковника.
— Привет, Томас. Извини, если я не вовремя.
— Никаких проблем, — ответил он, — все нормально. Садись. Хочешь кофе?
— Спасибо, я уже заказала кофе, — сообщила она, усаживаясь напротив него, — не подумай, что я намерена лезть в твою жизнь.
— Я не думаю, — ответил он (хотя подозревал обратное, и подозрение окрепло от этой ее фразы).
— Думаешь, — с легкостью угадала спецагент Смит, — но на самом деле, я пришла, чтобы с тобой посоветоваться. Получается, что больше не с кем. Ты можешь мне не верить, но это так.
— Джоан, какая разница, во что я верю? Если хочешь посоветоваться, то я попробую помочь.
— Слушай, — сказала она, — Меня назначили «шефом станции» в Меганезии.
— Извини, я не знаю вашего сленга.
— Это должность главного резидента в определенной стране, — пояснила Джоан.
— Ого! — Томпсон беззвучно похлопал в ладоши, — Как я понимаю, это большое повышение.
— Да, — она кивнула, — формально на три ступеньки. А фактически, я окажусь в Меганезии одна. Вообще одна, без подчиненных. Оказывается, наша резидентная сеть в бывших микро-странах Океании разгромлена в начале января. Серия несчастных случаев. Ни одного выжившего.
— Гм… Джоан, в это как-то не верится. Я понятия не имею, сколько у вашей конторы там было резидентов, но вряд ли недавно созданные спецслужбы Меганезии могли вычислить всех.
— Они не вычисляли, а провели программу нейтрализации агентов влияния неоколониализма. В результате убитыми оказались все наши резиденты, и все, кто мог быть нашими резидентами.
— Тогда какой смысл у твоей новой должности? — удивился Томпсон.
— Смысл простой. Где-то наверху отрапортовали, что сеть понесла серьезные потери, но сейчас восстанавливается, и когда в Меганезии начнутся выборы правительства, от нашей сети начнет поступать актуальная информация. Я должна вылететь на остров Понпеи в столицу формально еще существующих Федеративных Штатов Микронезии, притвориться археологом, изучающим античный комплекс Нан-Мадол, а дальше — как угодно, но обеспечить поток разведданных.
Томас Томпсон покачал головой.
— Бросай эту работу, Джоан. Судя по тому, что ты рассказала, тебя там просто убьют.
— Я не могу, — лаконично ответила спецагент.
— Тогда, объясни начальству, что это бред! Ты была на Самоа, и кто-то из агентов INFORFI там наверняка сделал твои фото. Ты в их базе данных. Тебя распознает фэйс-контроль при въезде.
— Мое начальство не верит в «меганезийскую кибернетическую паутину».
— Тогда, — раздраженно сказал подполковник, — твое начальство просто толпа идиотов.
— Так или иначе, у них есть свое мнение, — ответила она, и протянула ему лист распечатки.
*** Краткая комплексная информация о стране: Меганезия. Статус документа: top secret ***
