Мертвый герой полностью

— Вот это уже лучше, — я примерил перчатки, закрывающие мои костлявые руки до локтей. — Добавим бинты…

Я тщательно обмотал лицо, оставив лишь глазницы, в которых всё ещё горел зелёный свет.

— Солнцезащитные очки, — пробормотал я, осматривая комнату. — Нужно что-то, чтобы скрыть глаза.

К счастью, среди хлама обнаружились круглые защитные очки с тёмными стёклами. Не идеально, но сойдёт.

— Ну как? — я повернулся к шару, демонстрируя свой новый облик. — Похож на жертву ужасного несчастного случая?

Шар мерцал в одобрении. Теперь, полностью закутанный в плащ, с забинтованным лицом под капюшоном, в тёмных очках и механических перчатках, я действительно мог сойти за тяжело пострадавшего человека.

— Отлично, — я кивнул. — Теперь осталось просто пройти мимо боевых дроидов, взломать имперский передатчик и умереть… снова.

Шар скользнул под мой плащ, почти полностью скрывшись из виду, лишь едва заметное свечение выдавало его присутствие.

— Пора на прогулку, — я глубоко вздохнул, хотя в этом не было физической необходимости. — Надеюсь, твой план сработает лучше, чем план нашего командования три года назад.

Я вышел из здания и направился в сторону имперской башни, стараясь слиться с редкими прохожими, которые с опаской спешили по своим делам. Каждый шаг приближал меня к самому опасному предприятию с тех пор, как я восстал из мёртвых.

Но, странное дело, я почти не чувствовал страха. Может быть, потому что уже умер однажды, и худшее, что могло случиться, уже произошло.

Есть вещи хуже смерти. Например, притворяться ожоговым пациентом, пытаясь пробраться в имперскую башню, когда ты на самом деле полуразложившийся труп с механическими перчатками.

Имперский передатчик возвышался над Мусорным Городом как огромный металлический фаллос, демонстрирующий, кто именно имеет эту планету по полной. Вокруг башни расположился контрольно-пропускной пункт, где Санитары — боевые дроиды Империи — проверяли каждого входящего и выходящего.

— Никогда не думал, что буду мечтать о высокотехнологичном сканере, — пробормотал я, наблюдая за пунктом из-за угла ржавого контейнера. — Такой сразу бы просветил меня насквозь и выдал: «Осторожно, ходячий труп!».

К моему счастью, оборудование на захолустной планете всегда отстаёт от столичного лет на двадцать. Здесь Санитары использовали старую добрую оптическую проверку документов и базовый химический сканер, определяющий наличие взрывчатки и оружия.

Шар беспокойно мерцал под моим плащом.

— Спокойно, светоидиот. Я думаю, — я наблюдал за процедурой проверки очередного бедолаги. — Нам нужен пропуск или что-то, что сойдёт за него.

Стандартная процедура: показать пропуск или рабочий ID, пройти через рамку сканера, получить метку для входа. Просто, как драка в баре.

По улице к КПП медленно брела группа рабочих с тележками металлолома. Судя по их движениям и разговорам, они регулярно проходили через этот пункт. Большая часть группы была в респираторах и защитных очках — идеальная маскировка для такого красавчика, как я.

— Бинго, — прошептал я. — Нашим билетом будет тележка с металлоломом.

Я осторожно двинулся вдоль здания, стараясь не привлекать внимания, и нагнал группу за пару поворотов до КПП.

— Эй, парни, — позвал я самым нормальным голосом, на который был способен. — Подбросите до башни? Мне сказали, там принимают особые сплавы.

Рабочие обернулись. Их глаза за пыльными защитными очками оценивающе осмотрели мою фигуру, закутанную в плащ, с забинтованным лицом и в тёмных очках.

— Ты кто такой, на хер? — спросил самый крупный из них, с татуировкой Мясник на шее.

— Тот, кому башка дороже любопытства, — ответил я. — Меня зовут… Марк. После взрыва в секторе Г-12 выгляжу как пережаренная котлета. Долгая история, короткая жизнь.

— И что у тебя за особые сплавы? — с подозрением спросил другой, тощий, с кибернетическим глазом.

Я молча достал из-под плаща лазерный пистолет, который дал мне Клем.

— Вот это. Модель «Ультра-Бластер М95». Имперская разработка, но с дефектом регулятора мощности. Такие скупают в башне для изучения дефектов. По пятьдесят креллов за штуку, между прочим.

Глаза рабочих загорелись алчным блеском. Пятьдесят креллов на этой помойке равнялись месячному заработку.

— Половина бабла мне, — быстро сказал Мясник.

— По четверти каждому, — торговался я, убирая пистолет. — Или найду других перевозчиков.

— По трети, — вмешался третий, самый старый из них. — Нас трое, тебе один. Справедливо.

— Договорились, — кивнул я. — Главное, чтобы эта хрень не развалилась по пути. Прятать будем в твоей тележке, — я указал на Мясника. — Ты выглядишь так, что тебя последним заподозрят в контрабанде.

Мне не нравилось отдавать единственное оружие, но для правдоподобной истории нужны были доказательства. Мясник спрятал пистолет среди металлолома, а я смешался с группой, толкая одну из тележек.

— Эй, проверьте загрузочный цикл, — обратился я к мнимым коллегам, подходя к КПП. — Не хочу провалиться между этажами.