Пушкин Александр Сергеевич (1799–1837) — шатен, среднего роста, нос приплюснутый, русский негр, беспартийный, родился в 1831 году.

Участвовал в Крымской кампании против англичан, французов и турок. Участвовал совместно с Нахимовым, Корниловым и Кошкой. Награжден медалями «За храбрость», «За оборону Севастополя» и Геройской звездой с вручением ордена Ленина.

В своих «Севастопольских рассказах» дал удивительную картину силы русского солдата. И, вправду, где должен быть поэт в годину испытаний народных? Эта година либо накладывает печать на уста поэта, либо вставляет в них распорку, так что и не сомкнуть. И это уже не поэт, не судьба, а время. У таких годин нет своих поэтов, они приходят позже, вызывают оправданную и нестерпимую ревность и злостную, болезненную зависть у (не по своей вине) бессильных очевидцев. Так было и с Пушкиным в 1812, в 1914, в 1917 и в 1941 годах.

Ах, граждане присяжные поверенные (или заседатели) Ленинградского народного суда (не помню какого там района, или чего, помню только, что судили). Что есть поэт у нас на Руси? Да не только у нас — вообще на Руси. Ну, если вам не нравится «на Руси», то — у нас. Вот, скажем, хоккеист Мальцев. Сначала он просто Александр Мальцев. Все на него смотрят и дивятся: такой кругломордый, а играет! Играет он, играет и восходит в статус Саши. Ему радуются, его порицают. Радуются ему, порицают его и восходит он в статус Шурика. Все смотрят на него и не радуются, и не порицают, а только екает сердце: Шурик! Это не есть уже хоккеист, это не есть уже Мальцев, это даже не есть Шурик, это нечто, название чему знал только гордый дух искушавший в пустыне. А что поэт? Нет, я не смогу этого объяснить. И, вообще, я впервые выступают перед столь представительным судом. Я не готов. Вот послушайте лучше, какую я однажды поэму хотел написать. Начал ее, но не кончил, потому что произошла со мной очередная перемена. А что же писать, когда ты переменился? Вот, как она начиналась.

                Черный пес за мною бродит по ночам.                Поначалу я его не замечал.                Весь пустырь порос высокою травой,                Так что пес в нее скрывался с головой.                Только, если выглянет луна,                Промелькнет вдали блестящая спина.                И ни звука. Только темень да теплынь.                Только горькая, как пагуба, полынь.                Да на листьях копоть и роса.                Городская горькая слеза.                Это время я люблю как раз.                Но и пес любил, как видно, этот час.                Запах ли, тропинка ли мила?                А, быть может, он любил меня?                Так чудной описывая круг,                Он бродил невидимый и вдруг                На дорогу выбегал вдали                Стелющейся тенью вдоль земли.                И опять в траву. И лишь видна                Из травы блестящая спина.                Так кружил, кружил. И с каждым днем                Словно туже стягивал ремнем.                С каждым днем все ближе, все смелей.                Вот уж морда. Капельки на ней.                А однажды выбежал и лег                На дорожке. Возле самых ног.                Лапы кверху — преданность сама.                Брюхо черное. В паху и вовсе тьма.                Я перешагнул. Смотрю — и он                Поднял голову. Как будто удивлен.                Повернулся. Тронулся и я.                И за мной на брюхе, как змея,                На дорожке оставляя след,                Он пополз с улыбкою вослед.                И нигде ни люда, ни зверья.                Только поле. Только он, да я.                Только где-то, страшно далеки,                Поздних окон светят огоньки.                Да последний, призрачен и мал,                Промелькнул автобус. И пропал.
Перейти на страницу:

Поиск

Все книги серии Пригов Д.А. Собрание сочинений в 5 томах

Похожие книги