Ей ждать немного. Много боли
Стерпев, состарилась земля.
По-матерински щуря взгляд
Спесивых от наивных нас
Не отводя бесцветных глаз…
В Феврале по асфальту шагает босая душа.
Всё немного не так,
как о том свысока ей мечталось.
Невесомой, пожалуй, бывает не только усталость.
Ношу времени тянет лениво, наивно спеша,
Всё к тому, впереди что маячит.
Второпях и почти наудачу,
А акулий оскал,
что смыкает зимы ослабелую кисть,
С крыш крадётся, на публику плачет,
Но справляется с этой задачей,
Чтоб продлить, как урок, эту жизнь…
А босая душа? Пылью тёплой дорог
Ей идти, и минуя податливый битум,
Не придётся бывать многократно избитой,
Лишь однажды взойдя на высокий порог.
В этом вся суета постоянства.
Той эпохи, в которой пространство
Подменяется в ней положеньем.
И тревогой за это вторженье.
Дирижируют небу две четверти такта.
Пепел снега – случайность погоды, а так-то
Не сбавляя свой темп, не сбивается с ритма
Кое-как неодет, неслучайно всё – слитно
В пору вёсен. Насытишься этим сполна,
Но торопятся тропы, трепещут, коль на
А не под, растопив расстоянья,
До небес сократив трудный путь расставанья,
Сосны тоже в бреду. Так бывает со сна.
Календарный февраль, а на деле – весна.
