Где та тонкая нить передачи поста, постоянство…
Эта связь – Православье и образ Распятый один.
* * *
Примитивно всегда и во всём ожидать хэппи энда,
Эта форма готова, не даст вам почувствовать пик:
Это море страданья, отчаянья – выплеснут бедным,
Но беда пронесётся и ворогам выпадет пшик.
Завтра вновь сериал нарисует фальшивые страсти,
Постепенно тупеет в сюсюканьях разных душа,
Это доза наркотика в выводах жанровых, ясных,
Не получишь холодный, для думанья долго, ушат.
Даже в Библии всё осторожно, немного, на вере
Воскресение дали, а дальше суди не суди…
Для евреев соблазн, а для публики в будущем терем,
Добровольно и трудно постом и молитвой идти.
* * *
Кто нам друг или враг – мы по факту «Открытия» видим,
Нет друзей у России, все рады: ушёл конкурент,
Это значит бабло, звон медалей и телеоидол
Им одним, и ни гимна, ни флага в мелькании лент.
Нас оттёрли от конкурса песен блудливой Европы,
Из советов, союзов и где-то там против ООН,
Получается, мы обретаем – где Сирия опыт,
По любому там будет финальный концерт – Магеддон.
Так кого там прижмёт, и откуда придут легионы? –
До конца нам не ясно, но в выводах помним одно:
Смерть за други своя, всё на круги своя – миру сонных,
А Россию выводят от красочных шабашных снов.
* * *
Гири в плоти – откуда? – Всё вроде бы в рамках приличья,
Нет болезни тяжёлой, и к лёгкой – не выведет след,
Для чего же сей враг просочился походкою лисьей?
Я ищу на постели текущему факту ответ.
Голодание сутки, без капли воды – не причина,
Это было и раньше, откуда тяжелый озноб?
Да, мгновенья не сладки, и где это вылезет миной?
Но, пока эта тема возникла и вставилась в лоб.
Время терпит – зима, нет потребностей в поте суровых,
Трудно в творчестве пашем, но этот приход не о том,
Непонятная слабость и цель аппетита плохого…
Значит, надо молиться, не ждать, когда вылезет гром.
* * *
Про любовь, да без правил – сражаются лихо поэты,
Это что же: подстава, обман и коварство – их честь,
Или эта «любовь» закавычена призрачным светом,
Да от этих раздумий на сердце печальная жесть.
Кто придумал такую упадка тупую забаву,
В глаз ему, не то слово, здесь рвать надо, образно, пасть…
Это пик отношений, значенье на максимум ставок,
Это нечто такое, с чем лучше усопшего класть.
Эта мера нетленна, её нам явили святые,
В этом всё христианство: значение, истина, суть.
И здесь правило – вера, молитвы от сердца, простые,
Остальное банально, с банальною рифмою – жуть.
* * *
Я залез под накидку, поспал, помечтал на подушке,
На просторах вселенной не встретил ни строчки во тьме,
Тогда я потихоньку проснулся и выставил ушко,
И строка появилась – подушка плюс ушко в окне.
Было поздно, не шумно, вокруг свет от точек диодных,
Плач ребёнка немного, истерика глупых служак,
Получился не полный, сумбурный и скомканный отдых,
Да всегда так и было, и будет, наверное, так.
Мы любые мгновения, псы толстокожие, терпим,
А куда нам деваться – рождённые здесь и зима,
Сколь ни плавай под льдиной блаженно и сказочно нерпой,
Но всплываешь на страсти и здесь выбор – воля-тюрьма.
* * *
Половинку свою в этом мире нашёл, я не скрою,
Не всегда у нас градус во всех отношениях крут,
И желанья не все выполняются ладненько, строем,
Но другой мне не надо – она мне помощник и друг.
Это промысел Божий, дорога суровая к храму,
И на родине сложно, не сразу нащупывал путь,
И она не мешала мне творчество выплатить данью,
С ней мне было спокойно и легче в тупик не свернуть.
Половинка понятно является, образно, в целом,
А отдельно – для сильных, простите, чей жребий не тот,
Нас проверят на ближнем: в устах, помышлениях, делом…
И так вечно по кругу: на сутки, на месяцы, год.
* * *
Пулемётную очередь в духе неслабых калибров –
Представляют «Мгновенья», котёл – надо выплеснуть пар,
Или серию выпадов, жгущей энергии выброс,
Где, кого он настигнет? – неведом мне слова удар…
Большинство же, конечно, в железной глухой обороне,
Есть ответка по технике, я не крутой чемпион,
Но упёртостью в теме – есть вера, и спящего тронем,
Я же слышу тяжёлый у всех подсознания стон.
Иногда замечаешь – у ближних выходят детали,
Все мы в поиске Духа, но где и кому повезёт?
И насильно ни спички, ни линзы в глазницы не вставишь…
Холод, мрак и пустыня, и толстый, без трещины, лёд.
* * *
Нам победа нужна и её не убудет, всем хватит,
И неважно, где радость: на фронте, от спорта, в тылу,
Здесь Россия в углу, а не каждый при маленькой хате,
Это всё нам напомнит вращением мощным юлу.
Тоже сверху толчок, и всем кажется – новые крылья,
Мы летим вдоль обрыва и столько ещё впереди…
От победы и пыль под ногами становиться былью,
Но дают понемногу, когда этот прах не вредит.
Кто отнимет у нас восхищение майских парадов,
И цвета триколора – они отпечаток души,
Нам победа одна – покаяние Господу надо,
И держава не сгинет, а сильных врагов сокрушит.
* * *
Где огонь, где вода, где фальшивые медные трубы?
Не дано нам понять, это после подводят итог,
Но мы видим дыхание: стен расширение, убыль,
И попытки положить державу вредительством с ног.
Кто мы есть? – мураши, незаметные мизеры в стенках,
Миллионы козявок и кто направляет наш путь?
