— Да, конечно. — Она засуетилась с моим удобством, и мы худо-бедно запихали меня в эту подарочную коробку, не иначе. — Я посмотрела в интернете, ближайшая хирургия тут в часе езды…
— Хорошо, — хмуро отозвался я.
— Как вы.… ходите вообще? — покачала она головой, выкручивая руль.
— Мне не привыкать.
— Странный вы, — неодобрительно вздохнула она. — С пулей. В голове.… — Она завертела головой, сдавая назад, но тут же спохватилась: — Не укладывается, в смысле, в голове.
— Какой есть, — пожал я плечами.
— Не понятно, на что рассчитываете, — не унималась Мышка.
— Сам бы вытащил. Но это неприятно.
— Вы хирург что ли? — покосилась она на меня.
— Просто умею это делать, — уклончиво отозвался я.
— Наверное, мне лучше вас ни о чем не спрашивать.
— Наверное.
— Ладно. — И она включила в салоне какую-то попсу, но молчать долго не смогла: — А вы давно в доме этом живете?
— Нет. А вы?
— С детства. Это дача моей мамы, и я в школьные годы тут все лето проводила. Раньше народу было больше.…
— Я поэтому и купил тут дом, что теперь народу тут нет почти, — усмехнулся я.
Но она не заметила. Мышка была хорошей водительницей. Смотрела на дорогу пристально и не глядела на меня вовсе.
— Я давно не была здесь, — вдруг грустно вздохнула она.
— А что так? — решил поддержать я безопасную беседу, пока она снова не вышла к моей пуле.
— Мамы не стало, а у меня семья — не любитель старых дачных домов. Была, вернее. Семья.
— А что с семьей? — Генерировать вопросы было несложно, да мне и правда становилось интересно.
— Муж нашел другую, помоложе и покрасивше, — усмехнулась Мышка невесело и покрепче вцепилась в руль.
— Поздравляю.
— Что? — опешила она и всё-таки бросила на меня нерешительный взгляд.
— Ну, если муж нашел другую, значит изменял. А раз изменял, то он — полный мудак. А раз так, то вам повезло от него отделаться.
— Логично, — вздохнула она, — только горько и больно…
— Это пройдет.
— Вы так говорите, будто бы тоже прошли через это…
— Нет, я бы не прошел.
— В смысле?
— Я бы убил и жену и ее мудака, если бы она мне изменила.
Мышка хмыкнула:
— Сурово. Бывает же всякое…
— Ну какое «всякое»? Вот ваш муж нашел даму помоложе. Что у него случилось такого «всякого», что он решил по самому простому пути пойти и пристроить член в кого-то другого?
Она смущенно кашлянула:
— Ну, может, я как-то не так…
— Что?
— Не знаю.
— Зачем вы стараетесь сейчас казаться правильной? — усмехнулся я. — Что на самом деле думаете?
— Что он — кобель, а она — овца, — буркнула Мышка.
— Ну вот, — пожал я плечами. — У моей женщины сил и желания изменить мне не останется. Я разобьюсь для этого в лепешку. А ваш мудак просто ушел налево…
— Вы молоды и категоричны, — улыбнулась она грустно.
— Я не молод, — понизил я голос. — А ты переставай называть меня на «вы», Наташа.
— Ну а.… сколько тебе лет? — перестать мне «выкать» для нее было непросто.
— Тридцать один.
— А мне почти сорок, Раф, — и она так тяжело вздохнула, будто бы ее возраст — это какой-то смертельный диагноз.
— Почти?
— Тридцать восемь.
— Значит, я поистрепался, а ты просто шикарно выглядишь. Лучше меня.
Она рассмеялась.
— Спасибо.
— За правду не благодарят. По морде только бьют, если она не нравится.
— Как у тебя все четко и просто.
— Быть может.
— Но все не так просто, — принялась вдруг спорить она. — У каждого — своя правда. У бывшего мужа она просто своя. И ведь… понимаешь… больно из-за того, что мне он все также был нужен, а я ему — нет. И такова участь многих женщин, которые выбирают семью и детей. Сначала вы делите обязанности, а потом ты вдруг оказываешься будто на другой орбите. И вращаешься ты по-другому, и интересы у тебя уже не те, и перестаешь быть интересна вовсе…. — Наташа глянула на меня и смущенно усмехнулась. — Прости, я тут просто… одна все время. Не с кем поговорить.
— Всё нормально. Но ты не права. Твой муж пытался наладить отношения? Что он предпринял для того, чтобы вытащить тебя на свою орбиту? — Я сделал паузу, в которую так и не дождался ответа. — Ничего. Если бы он пытался, тебе бы не было сейчас так больно. А он просто сменил тебя на другую, отрекшись от всего разом. Он — мудак, Наташа. Все просто.
— Пожалуй, ты прав…
Время с Мышкой бежало юрко, и до больницы мы доехали быстро. Мне даже жалко стало. Но в приемном покое начался ожидаемый «цирк».
— Позовите, пожалуйста, травматолога, — повторила Наташа твердо. — У меня мужчина с травмой…
— Подождите, пожалуйста, у нас тут — травматология, все с травмами, — недовольно возражала ей традиционно полная медсестра.
Я сидел на скамье в коридоре и получал удовольствие. Только попкорна не хватало.
— Мужчина истекает кровью уже сутки! — не давала ей спуска Мышка.
— Что же он делал эти сутки?
— Он был в загородном поселке, где нет ни связи, ни транспорта!
Так. Наташа создала мне имидж бомжа-разнорабочего за тарелку котлет. Черт, зачем я про них вспомнил? Я бы ещё одно пулевое перетерпел, только бы мне снова выдали тарелочку с котлетками…
— Он у вас не похож на гастарбайтера, — с сомнением протянула медсестра, вытянув голову и глядя на меня оценивающе.
