И Христос, говорят, не воскрес,если русское знамя не пало.Так на ухо, наверное, бесиз азовского шепчет подвала.И не будет в России весны,и не будет июнь полнолунен —так со слов своего сатаныугрожает фальшивый Акунин.Но Христос поколения Зетразберётся во всём непременно:и кому из темницы на свет,и кому из Европы в геенну.<p>«Поэты живут на подсосе у НАТО…»</p>Поэты живут на подсосе у НАТОи, надо признаться, живут небогато.По фюреру учат науку веганства,вовсю обживают чужое пространство.Поэты гуртом ненавидят Россиюи строк уж немало о том намесили,в которых ни смысла, ни ладу, ни броду,зато их зовут почитать на «Свободу».Поэты живут в Ереване, Тбилиси,сосут европейские вялые сиси.Кто не насосётся, пускай попасётся.Поэты, короче, живут как придётся.Нерусский стыдится, что он такирусский.К стыдобушке свастика будет нагрузкой.Восходит из самых телесных низовидейная страсть к батальону «Азов».Поэты вернутся? Куда они денутся,когда поистратятся жалкие денежки?Но армия тоже вернётся назад —и как они будут смотреть ей в глаза?<p>«Послужили в «Азове»…»</p>Послужили в «Азове»,потрещали на мове,стали хуже, чем звери?Отправляйтесь к Бандере!Кто жонглирует Бучей,пишет вирши на случай —получайте по вере,отправляйтесь к Бандере!Кто стыдился прилюдно,кто вылизывал суднов украинском борделе —отправляйтесь к Бандере!У Степана Бандерыесть такие галеры.У Степана Бандерыесть с шипами эклеры.Возле самого низахристианского адау Бандеры франшиза.Вот туда вам и надо.<p>«Металлургию очень жаль…»</p>Металлургию очень жаль.Пусть превратится «Азовсталь»в роскошный, в духе классицизма,музей украинского нацизма.В музей Ахметова Рината,в музей военной помощи НАТО,в музей последнего укропа,в музей того, чем была Европа,в музей псевдокультурной нечисти,в музей поруганной человечности,в музей трусливой чиновной живности,в музей нашей былой наивности,в музей пропагандистской лжи —на все подземные этажи.<p>«Ах, Голливуд мой, Голливуд…»</p>Ах, Голливуд мой, Голливуд,пустой холодный кинозал.Ты мне так много показал,ты мне так много предсказал.И вурдалаков всех мастей,и всех красоток на подбор.Уволенному подмастерью,ты подари мне свой топор.Чтоб я топорно начерталсвою отдельную скрижаль.Я поджигаю кинозал,мне ничего уже не жаль.Я знаю маленький секрет,как свечи делают из букви башни падают, как будтоне в силах молвить слово «нет».Морской весенний Саардам,опилок титры на песке.Прощальный хохот по рядами поцелуи в уголке.<p>«Русские убивают русских…»</p>
