Ушла ужасная культура,надрыв и поиски героя.Пришла прекрасная натура,пернатый космос гнездостроя.Все эти пеночки и сойки,лесного путника отрада,как будто леночки и зойкииз пионерского отряда.Где смотры песни и плаката,на ужин морс и запеканка,настырный шёпот пубертатаи поцелуи возле танка.Где фавны в гипсовые горныдудят, нашли себе забаву,и где эддические норныпророчат будущую славу.Героев им искать не надои тосковать о бренном не с кемот бастионов Сталинградадо башен Северодонецка.<p>«На войне убивают…»</p>На войне убивают.Раз, и нету бойца.А в тылу умираютпросто так, без конца.От какой-то истомы,от предвестья беды.От лимфомы, саркомы,в общем, от ерунды.Умирают нагимина соседской жене.На войне только гибель,смерти нет на войне.Смерть заводится в тёмныхи прохладных местах.Обитателя комнатсоблазняет в мечтах.Заползает по-змейскиобречённому в рот.И бывает, от смертиубегают на фронт.Где стальные богини,огневая страда.Где зерно, что погибнет,не умрёт никогда.<p>«Когда-то сидели мы в клубе «Апшу»…»</p>Когда-то сидели мы в клубе «Апшу».Не вспоминай, я тебя прошу.Играли какие-то клезме́ры.Столы с деревянными креслами.Случайные дружбы, минутная блажь,ещё одна книжка выходит в тираж.Кругом либеральные ценностии пиво повышенной пенности.И будущее казалось светло,как город сквозь лобовое стекло.Картина художника Пименова.А утром немного болит голова.С одними расстались, другие леглипод тоненькое одеяло землии смотрят украдкой на наш вертоград,как дети, которые спать не хотят.А мы тут идём в сокрушительный бойс тварюгами ада, с самими собой.Идём в наступленье незнамо куда.Прощай, поколенье, прощай, либерда.И колокол больше не бьёт ни по ком,а только прицокивает языком,предчувствуя важность момента,на церкви святого Климента.<p>«Война не будет длиться вечно…»</p>
