Мысли такие злые,хочется злого, злого.Хочется одного слова,и это слово Россия.Злое, как хрен без свёклы,горькое, как победа,слепое, как наши стёкла,ослепнувшие от снега.Белое, как пригорок,серое, как посёлок.Мучительное, как школа,в которую снова скоро.<p>«Тихая моя родина – революция…»</p>Тихая моя родина – революция.Медленная, ползучая, криворукая.Тонкая, незаметная, невредимая.Музыка Микаэла Таривердиева.Тройка по математике, кол по русскому.Почва сужается, небо все время ширится.Облако – девочка. Родина – революция.Руки, руки Исаева, голос Штирлица.<p>«На морозе блестит подмосковный снежок…»</p>На морозе блестит подмосковный снежок,колокольцем звенит детский садик,а за лесом горит европейский адок,санаторий по имени Адик.Тянет серой оттуда и тянет смолой,разгорается ярче и злее.Что ты сделал со мной, что ты сделалс собой,брат трансгендер, что был Лорелеей?<p>«Была бы честь, была бы честь…»</p>«Была бы честь, была бы честь», —бормочется спросонья.А что мы завтра будем есть,ходить в каком фасоне —неважно. Было много зим,и вот мы снова живы.Была бы водка, был бы Крымда были бы проливы.Пугает нас надменный Вест,гремят иеремии.А мы на них поставим крест —крест на Святой Софии.Зимою ватник – лучший друг,зимой не до парадов.Ещё, наверно, нужен сук,чтоб вешать разных гадов.Запас тепла, запас галет,братишка косолапый.Вверху – полёт родных ракет,и Мандельштам под лампой.<p>«понимаю мотивы убийц бузины…»</p>понимаю мотивы убийц бузинысознаю что рябина пошла на вареньеи что клёны на колышки изведеныно остался загадкой мучитель сиренипогубили сирень за понюшку теплаот неё на асфальте валяются веткираспростёрты как мертвые детив донецкеи над сценою зла раздвигается мгла<p>«Был в Одессе ресторан Сальери…»</p>Был в Одессе ресторан Сальери,а напротив Моцарт был отель.Оба эти здания сгорели.Всё сгорело. Город весь сгорел.Как Одесса оперная пела,как над морем голос тот летел.Человечки слеплены из пепла.Ходят в гости, делают детей.Не пойми с какого интересавсё хотят поговорить со мной.Мне приходят письма из Одессы,а в конвертах пепел рассыпной.Там сгорают прежде чем родиться,не успев построить, сносят дом.Кормят по новейшей из традицийщукой, фаршированной огнём.Пишут мне: здесь нет и тени ада,круглый год акация цветёт.Моцарт не страшится больше ядаи в Сальери целит огнемёт.<p>««Фашизма нет» – сказал мудрец на «Эхе»…»</p>
