Дерьмо. Чертово блядское дерьмо! Дерьмо! Дерьмо! Дерьмо!
Со злостью роюсь в кармане, отпустив биту, и вынимаю оружие, щелкнув затвором, и приставляю дуло к виску, до белых пятен в глазах сжав веки. Громко и тяжело дышу через нос, борясь с изжирающим чувством внутри, которому не могу дать описание. Оно просто уничтожает. Это не ломка. Что-то сильнее и безжалостнее.
Начинаю смеяться, свободной рукой закрывая лицо, и морщусь, вытянув пистолет перед собой. Выстрел. Выстрел. Ещё выстрел. И ещё выстрел. Раз за разом. Эхо разносится по округе, канет в темноте между деревьями, но злость не покидает меня, так что с грубым криком бросаю оружие в асфальт:
— Черт возьми! — громко дышу, пиная биту. — Черт! Черт! Черт! — запускаю пальцы в волосы, дергая их, и оглядываюсь по сторонам, не чувствуя холода, что проникает в тело, ведь каждая клетка охвачена пожаром. Мне нечем дышать.
Сажусь на дорогу, спиной прижимаясь к автомобилю, и сгибаю ноги, локтями упираясь в колени. Нервно дергаю пальцами воздух, рвано вдыхая кислород, и прикрываю веки, одной ладонью вытирая пот со лба. Нехорошо. Это переходит все границы. Я схожу с чертового ума и не могу понять, в чем причина.
Или понимаю, но не хочу принимать это.
Вибрация.
Только не это.
Не прекращается.
Блять.
Роюсь в кармане кофты, вынимая телефон, и смотрю на экран, после чего ненадолго прикрываю веки, чтобы перебороть злость. Не хочу проявлять агрессию по отношению к Дейву, так что… Терпение. Выдержка. Погнали.
Отвечаю, прижимая телефон к уху:
— Чего? — нет, не погнали.
— Вау, мило, — он шутит? Сарказм? Выспался что ли?
— Что, Дейв? — добиваюсь ответа, прижимая ладонь к горячему лбу.
— Я тут решил пройтись по парку, — начинает издалека. Как это на него похоже.
— И?
— И решил сыграть мать Терезу.
— И?
— И короче из меня такая же мать Тереза, как из тебя милый-милый О’Брайен.
— Смешно, — закатываю глаза, но замечаю, что начинаю расслабляться, так что уже спокойно переношу пустую на мой взгляд болтовню.
— Можешь приехать?
— Зачем?
— Это надо видеть…
…Сказать, что Фарджу удалось меня заинтересовать, это ничего не сказать. Он не часто говорит загадками, поэтому, думаю, меня ждет что-то интересное, тем более мое настроение немного изменилось после его звонка. Странно признавать, но в такие моменты я стараюсь избегать любого контакта с ним, боясь, что могу навредить, но с другой стороны, стоит ему поговорить со мной, то я сразу ощущаю себя немного легче, словно часть груза куда-то пропадает. Хотя и не целиком.
Паркую автомобиль у его дома, выхожу на темную улицу, оглядываясь по сторонам, и немного притормаживаю, приглядываясь к машине с темными окнами, которая стоит у тротуара дома напротив. Вроде… пустая.
Плевать. Слишком мнительный.
Продолжаю идти, подхожу к крыльцу, и нажимаю на кнопку звонка, вновь резко оглянувшись назад, ведь слышу какой-то шум, правда, разобрать его не могу. Машина стоит на месте. Ничего сквозь черные стекла окон не видно. Не помню, чтобы у соседей напротив был автомобиль, тем более такой.
Отвлекает дверной скрип. Перевожу взгляд на Фарджа, который громко дышит, видимо, бежал ко мне вниз. И впервые за этот день на моем лице проявляется усмешка:
— Так хотел меня увидеть? Запыхался, бедный.
— Ха-ха, — притворно тянет, отходя в сторону, чтобы впустить меня, а сам продолжает стоять на пороге, смотря куда-то вперед. Приглядывается, и я поворачиваю голову, последовав за его взглядом.
— Чья машина? — Фардж живет с такой же паранойей, как и я.
— Не знаю, — дергаю рукой. — Закрой, — приказываю, и друг повинуется, запирая дверь на все замки:
— Старушка в больнице на обследовании, так что не боись, никто не будет насильно заставлять тебя есть пироги с яблоком.
Меня передергивает, и Дейв смеется над моей реакцией, только вот быстро принимает серьезный вид, махнув ладонью:
— Идем, — спешит наверх, и мне приходится без вопросов следовать за ним.
Выходим на второй этаж. Фардж слишком торопится, быстро перебирая ногами, и я пытаюсь не отставать. Хочется спросить, что не так, но воздерживаюсь. Видимо, Дейв хочет удивить меня чем-то. Понятия не имею, что это может быть, так что сворачиваю за ним в комнату, в которой… В которой ничего на «вау» нет. Моргаю, подняв брови, и с вопросом смотрю на друга, который вздыхает, кивнув на кровать:
— Загляни под неё.
— Боже, — усмехаюсь.- Ты всё ещё веришь, что под кроватью живет та мумия из фильма? — не могу не пошутить, и Дейв смеется, хоть и скованно, и невесомо бьет меня по плечу:
