А. ПушкинУже прошло два года, два бесцельныхС тех пор, когда за юность в первый разЯ Новый год встречал от вас отдельно,Хоть был всего квартала три от вас.Что для меня случайных три квартала!К тому ж метро, к тому ж троллейбус есть.Но между нами государство всталоИ в ключ замка свою вложило честь.Как вы теперь? А я всё ниже, ниже.Смотрю вокруг как истинный дурак.Смотрю вокруг — и ничего не вижу!Иль, не хотя сознаться, вижу мрак.Я не хочу делиться с вами ночью.Я день любил, люблю делиться им.Пусть тонкий свет вина ласкает очи,Пусть даль светла вам видится за ним…Бог помочь вам. А здесь, у ночи в зеве,Накрытый стол, и всё ж со мною вы…Двенадцать бьёт! В Москве всего лишь девять.Как я давно уж не видал Москвы.Довольно! Встать! Здесь тосковать не нужно!Мы пьём за жизнь! За то, чтоб жить и жить!И пьём за дружбу! Хоть бы только дружбуВо всех несчастьях жизни сохранить.1949<p>К моему двадцатипятилетию</p>Я жил. И всё не раз тонулоИ возникало вновь в душе.И вот мне двадцать пять минуло,И юность кончилась уже.Мне неудач теперь, как прежде,Не встретить с лёгкой головой,Не жить весёлою надеждой,Как будто вечность предо мной.То есть, что есть. А страсть и пылкостьСойдут, как полая вода…Стихи в уме, нелепость ссылкиИ неприкаянность всегда.И пред непобеждённым бытомОдин, отставший от друзей,Стою, невзгодам всем открытый,Прикован к юности своей.И чтоб прижиться хоть немного,Покуда спит моя заря,Мне надо вновь идти в дорогу.Сначала. Будто жил я зря.Я не достиг любви и славы,Но пусть не лгут, что зря бродил.Я по пути стихи оставил,Найдут — увидят, как я жил.Найдут, прочтут — тогда узнают,Как в этот век, где сталь и мгла,В груди жила душа живая,Искала, мучилась и жгла.И если я без славы сгину,А все стихи в тюрьме сожгут, —Слова переживут кончину,Две-три строки переживут.И в них, доставив эстафету,Уж не пугаясь ничего,Приду к грядущему поэту —Истоком стану для него.1950<p>«Стопка книг… Свет от лампы… Чисто…»</p>Стопка книг… Свет от лампы… Чисто…Вот сегодняшний мой уют.Я могу от осеннего свистаНенадолго укрыться тут.Только свист напирает в окна.Я сижу. Я чего-то жду…Всё равно я не раз промокнуИ застыну на холоду.В этом свисте не ветер странствийИ не поиски тёплых стран,В нём холодная жуть пространства,Где со всех сторон — океан.И впервые боюсь я свиста,И впервые я сжался тут.Стопка книг… Свет от лампы… Чисто…Притаившийся мой уют.1950<p>В трудную минуту</p>
