За последнею точкой,За гранью последнего дняВсе хорошие строчкиОстанутся жить без меня.В них я к людям придуРассказать про любовь и мечты,Про огонь и бедуИ про жизнь средь огня и беды.В книжном шкафе резномБудет свет мой — живуч и глубок,Обожжённый огнёмИ оставшийся нежным цветок.Пусть для этого светаЯ шёл среди моря огня,Пусть мне важно всё это,Но это не всё для меня!Мне важны и стихии,И слава на все голоса,И твои дорогие,Несущие радость глаза.Чтобы в бурю и ветерИ в жизнь среди моря огняЗнать, что дом есть на свете,Где угол, пустой без меня.И что если судьбоюПодкошенный, сгину во рву,Всё ж внезапною больюВ глазах у тебя оживу.Не гранитною гранью,Не строчками в сердце звеня:Просто вдруг недостанетЖивущего рядом — меня.1951<p>«Вот говорят: любовь — мечты и розы…»</p>Вот говорят: любовь — мечты и розы,И жизни цвет, и трели соловья.Моя любовь была сугубой прозой,Бедней, чем остальная жизнь моя.Но не всегда… О нет! Какого чёрта!Я тоже был наивным, молодым.Влюблялся в женщин, радостных и гордых,И, как себе не верил — верил им.Их выделяло смутное свеченье,Сквозь всё притворство виделось оно.И мне они казались воплощеньемТого, что в жизни не воплощено.Но жизнь стесняет рамками своими,Боится жить без рамок человек.И уходили все они — с другими,Чтоб, не светясь, дожить свой скромный век.Они, наверно, не могли иначе,Для многих жизнь не взлёт, а ремесло.Я не виню их вовсе. И не плачу.Мне не обидно. — Просто тяжело.Я не сдавался. Начинал сначала.Но каждый раз проигрывал свой бой.И наконец любовь моя увялаИ притворилась грубой и слепой.Жила как все и требовала мало.И не звала куда-то, а брала.И тех же, гордых, просто побеждала…И только счастья в этом не нашла.Затем, что не хватало мне свеченья,Что больше в них не грезилось оно.Что если жить, так бредить воплощеньемТого, что в жизни не воплощено.Всё испытал я — ливни и морозы.Вся жизнь прошла в страстях, в сплошном огне.И лишь любовь была обидной прозой…Совсем другой любви хотелось мне.1958<p>«Я в сказки не верю. Не те уж года мне…»</p>Я в сказки не верю. Не те уж года мне.И вдруг оказалось, что сказка нужна мне,Что, внешне смирившись, не верящий в чудо,Его постоянно искал я повсюду,Искал напряжённо, нигде не встречая,Отсутствие сказки всегда ощущая…Всё это под спудом невидное крылось,И всё проявилось, лишь ты появилась.1954<p>«Я о богатстве сроду не мечтал…»</p>
