Я о богатстве сроду не мечталИ капитал считаю вещью грязной.Но говорят, теперь я мыслить сталМетодою мышленья буржуазной.Так говорят мне часто в наши дниТе, у кого в душе и в мыслях ясно.В Америке такие, как они,За те ж грехи меня б назвали красным.Решительно теперь расколот век.В нём основное — схватка двух формаций.А я ни то ни сё — я человек.А человеку некуда податься.Повсюду ложь гнетёт его, как дым,Повсюду правда слишком беспартийна.Таких, как я, правительствам любымПриятней видеть в лагере противном.Но всё равно потом от всех страстей,От всех наскоков логики плакатнойОстанется тоска живых людейПо настоящей правде… Пусть абстрактной.1954<p>«Когда одни в ночи лесной…»</p>Когда одни в ночи леснойСидим вдвоём, не видя листьев,И ты всей светлой глубинойИдёшь ко мне, хотя боишься,И, позабыв минутный страх,Не говоря уже, что любишь,Вдруг замираешь на рукахИ запрокидываешь губы,И жить и мыслить нету сил…Вдруг понимаю я счастливо,Что я свой крест не зря тащилИ жизнь бывает справедлива.1954<p>Утро в лесу</p>Девушка расчёсывала косы,Стоя у брезентовой палатки…Волосы, рассыпанные плавно,Смуглость плеч туманом покрывали,А ступни её земли касались,И лежала пыль на нежных пальцах.Лес молчал… И зыбкий отсвет листьевЗеленел на красном сарафане.Плечи жгли. И волосы томили.А её дыханье было ровным…Так с тех пор я представляю счастье:Девушка, деревья и палатка.1954<p>«Ты разрезаешь телом воду…»</p>Ты разрезаешь телом воду,И хорошо от неги водной.В воде ты чувствуешь свободу.А ты умеешь быть свободной.И не пойму свои я чувстваПри всей их ясности всегдашней.И восхитительно, и грустно,И потерять до боли страшно.1954<p>«И прибои, и отбои…»</p>И прибои, и отбои —Ерунда и пустяки.Надо просто жить с тобоюИ писать свои стихи, —Чтоб смывала всю усталостьВдохновения струя…Чтобы ты в ней отражаласьТочно так же, как и я.1954<p>«Неустанную радость сменила усталость…»</p>Неустанную радость сменила усталость.Вновь я зря расцветал, разражался весной,И опять только руки и плечи остались,А слова оказались пустой болтовнёй.Ты ошиблась — пускай… И к чему эти речи?Неужели молва так бесспорно права,И всегда остаются лишь руки и плечиИ, как детская глупость, всплывают слова?1954<p>Осень в Караганде</p>
