Любви нас учит правильный Господь,Он учит нас не цацкаться с врагами,Не сокрушать недужную их плотьНабитыми стальными кулаками,А сокрушать – словами, хоть в пылу,То это мы должны, мы это можем…Но почему ж на всякую хулуВыхватываем кортики из ножен?<p>Огонь</p>Меня сожгли на юге Украины,Мной, как золой, посыпали руиныИ срезы ядовитого жнивья.Но я не растворился, не распался,Мой скорбный дух не умер, он осталсяВ пространстве мирового бытия.Давно готовы крылья для полёта,Мне ангел дал огонь для огнемётаИ чёрный шлем небесного бойца.Вожу прицелом по суконным спинам,Ищу тебя, пропахшего бензином,Ведь я тебя запомнил, подлеца!2014<p>Не хватает сердца</p>Печален мир. В нём нет воды, огня,В нём не хватает платины и ситца,В нём не хватает, может быть, меня,В пустое небо падшего, как птица.В нём не хватает белых городов,И чёрных сосен вдоль ночной дороги,И грохота ломающихся льдов,И волчьей своры, уносящей ноги.Мне в этом мире странно пребывать;Круг бытия становится всё уже,И всё трудней с разбега разбиватьУзорчатый ледок апрельской лужи.Мир опечален слабостью моей,Я опечален миром уходящим.Не русский, а советский соловейМеня учил мотивам леденящим,Да вот недоучил… Едва пропевПоследний писк, в котором сердце тает,Как плод, упал, исчез среди дерев,Оставив то, чего и так хватает…А не хватает – сердца в небесахИ голоса, чтоб нёсся надо льдами,Как вольный дух, как неизбывный страхПред всем неведомым, что будет с нами.Чтоб тень мелькнула в глубине двора,Чтоб неспроста залаяла собакаИ скрипнула бы дверь, когда пораВ ночь уходить —Без адреса,Без знака…<p>Лесополоса</p>Я всегда пребывал на последних роляхВ шумных пиршествах, в обществах жрущих.Я всегда умирал на бескрайних полях,Где совсем уж не видно живущих.Я шатался по травам, свободен и бос,Обходя пропускные заставыПо тропинкам, вдоль сталинских лесополос,По окраинам хлебной державы.И теперь я лежу посредине земли,Где бессмертники дремлют хорами.Жду с востока зари, чтобы ноги неслиК безымянным домам за буграми.Со штанин поснимаю сухие репьи,Добреду кое-как до сельмага…Оживу за измятые эти рублиИ воскресну в траве у оврага.Простучит за пригорком «Саратов – Москва»,Просвистят реактивные звуки,И склонится к России моя голова,В ледяные отцовские руки.<p>Суд</p>
