Ты мне досталась по ленд-лизуВо время третьей мировой.Ты помнишь, шёл я по карнизуНад обожжённой мостовой,А ты летела в платье белом,Разбив оконце чердака,Но овладела смертным теломМоя бессмертная рука.И ты, стремившаяся к тверди,Как в небеса стремится дым,Вдруг убоялась дерзкой смертиПод обаянием моим.Внизу под марш артиллеристаШагали пыльные полки,Но я не выпустил батистаИз окровавленной руки.Держал тебя, как держат птицу,Жалея хрупкие крыла,Пока смещался за границуЖестокий фронт добра и зла.Мы полетели над закатом,Над стольным городом руин,Ты помахала вслед солдатам,Но обернулся лишь один.В железном визге артобстрела,Ломая стебли камышей,Я нёс тебя, как носят телоИз грязи вражеских траншей.В тот миг все люди были братья,Весь мир казался неземным,Когда сплелись твои объятьяНад одиночеством моим.И, словно из морей на сушу,Как из сраженья в лазарет,Я нёс тебя, как носят душуЗа облака, где смерти нет.2015<p>Там</p>На тебе свитерок из мглы,а глаза – поточней зеркал.Нет достойней, чем ты, хулына земной голубой овал.Носишь шапку из чёрных мхов,пьёшь вино из зелёных реки ссыпаешь труху стиховв колбы пыльных библиотек.Там, где время семи сортов,где змеиный повис клубокперекошенных правдой ртов,передушенных ложью строк.Там, где нет на тебе лицапод личиной папье-маше,там, где ясным лицом лжецаотмеряют покой душе.Там, где мало овечьих благ,но достаточно волчьих злоб.Там, где смерть – предпоследний шаг,там, где жизнь – золотой озноб.Там, где ночь хороша внутри,а снаружи – такая дрянь!Там, где пахнет золой зарина окошке твоём герань.Там, где мать не проспит забот,а жена не уснёт вовек.Там… где небо готовит броддля таких же, как ты, калек…1988–1998<p>Из жизни певцов</p>Мой голос тих в пучине ора,Среди поющих – хрипловат…Недавно выгнали из хора —Я снова в чём-то виноват,Не дотянул какой-то ноты,Когда «бродяга в лодку сел»…Но я же плакал, идиоты!Я плакал – значит, тоже пел.Но умолкают лицемеры,Когда, войдя в недетский раж,Ору я в храме «Символ веры»,Хриплю, сбиваясь, «Отче наш»…И, подходя к известной Чаше,Я смутно думаю о том,Что не нужны мне песни ваши,Их не поют перед Судом.Но я и там молчать не стану,Не зря прошёл и Крым, и рым.«Прости мя, Отче!» – громко грянуОхрипшим шёпотом своим…2015<p>Свободы!</p>
