— А погоди, погоди, а что там про Судьбу? Ты обещал рассказать! — шлёпал я следом.
— Секрет на секрет. Пока я ничего не узнал, — пробормотал он, оглядывая полки, — Ну, можно где-то здесь.
Я огляделся. Ну обычные шкафчики, просто начали с конца алфавита. В чём прикол?
«Рой, есть что-то интересное?»
«Как я вам подскажу? Здесь просто буквы, с которых начинаются фамилии»
Всё ещё поглядывая на подозрительного мужика, я начал посматривать и на ящички. Парочку открыл, заглянул. Ничего интересного. У кого-то сифилис, у кого-то гонорея, а кто-то помер.
— Ну какой-то отстой, — хмурюсь, — И это твоя хвалёная удача? Уволен.
— Что-то должно быть… — оглядывался он, — Не может не быть…
Мы прошли от конца картотеки до середины. Ну, допустим, «Т». Тагров Михаил. Ну и что здесь? Чем-то болел, как-то выздоравливал. Да вообще ничего интересного! Вооб…
… э-э-эм… что?
Я подзавис. Протёр глаза и ещё раз глянул. Да нет, не исчезает!
— Кого-то зовут Удалено⁈ — удивился я.
— Это имя вырезали.
— А, внатуре…
На этом карточка закончилась, и я ради интереса глянул следующие. Ничего. У кого-то беременность, у кого-то проблемы с потенцией. Иу. Ну и лошара.
О!
Да погоди, это повторилось! Это не случайность была!
Я проверил ещё с десяток карточек, и снова встретил удалённую запись о смерти. У нас в городе кого-то приносят в жертву, а я ни сном, ни духом? Я что, из одной проблемы приехал в другую⁈
Так-так, это что тут такое, это что я тут раскрыл?
Сам факт, что эту информацию не просто вырезали, а конкретно уточнили и классифицировали не как «превращён в жижу, типа лол», а именно «принесён в жертву» — как-то… настораживает.
У нас что, в городе новый культ? Или…
Если отредактированы официальные записи, то может это само государство приносило их в жертву? И если так — то ради чего? Точно не для Короля Мух — там заключённые, записи о них вырезали, батя сказал.
— Не, не буду к вам переезжать, — нахмурился Максимус, — Лучше в Европе повоюю. Император у вас конечно… мда.
Я нахмурился.
Проверив ещё с десяток записей, я тут и там встречал эту штуку. И зачастую там должно было быть имя. Чьё? Я даже представить не могу.
Вивьен? Сам Император? «Звери?».
Тц.
«В нашем городе кто-то кого-то поглощает…», — вздыхаю, — «Пу-пу-пу».
— Ну, теперь предупреждён, — качаю головой.
— А узнал бы ты это без меня? Не-ет, ты бы просто свою нашёл.
— Ну да… ну да… — аккуратно складываю карточки обратно.
Настораживает не столько жрущая людей хтонь, сколько желание больницы это скрыть. А больница, напомню — прямая от Императора, столичная. Вот и думайте.
— Ну а тебе это зачем? Помог выяснить тайну, спасибо. И что, дофига обо мне узнал? — спросил я.
— Ну да. Предварительный вывод — Судьба у тебя нацелена на смерть, а не жизнь в целом. Потому что будь ты неудачником во всей жизни, мы бы нашли записи строго в конце, а не в начале, как ты бы хотел. Но нет — они случайны. Здесь тебе не поднасрали.
У меня аж глаз дёрнулся. Почему он такой сообразительный⁈ Про смерть — это в точку. Напомню, моя судьба — как раз умереть, и вся жизнь из этого и исходит. И скорее всего он прав — тиканье я слышу только в моменты опасности. В остальном Порядок не влияет…
Я просто… сам… проблемный…
Тц, блин.
«Ну вот и выяснили», — печально вздыхаю и плетусь к шкафчикам с буквой «К».
Порывшись в ящиках, я нахожу свою карточку. Так, что тут про меня понаписали?
Мама выносила меня нормально, родился пухленьким. Э, офигели? Ага, вот и про смерть после родов. Дальше хвалили за хороший организм, потом исследование невидимой природы, потом огромные полотна, когда я поступал сюда лежать. Что-то многовато их…
Я пролистнул в самый конец.
«Операция по инкрустации магического артефакта».
И дальше…
«Андропов Михаил Юрьевич — анестезиолог». Был в самом конце списка, кто принимал участие в процедуре.
Ну всё, крутыш…
— Попался, — пробормотал я, доставая телефон.
Мууглю. Да, даже в интернете есть. Как статьи, так и новость о смерти. Написано, что имеет кучу наград, принимал участия в сложнейших операциях, и даже… что? Голову пересаживал⁈ Это ещё некромантии даже не было в стране. И пересадил!
В последнее время оперировал только по собственному желанию, только исключительные случаи. Записаться к нему было невозможно.
А ещё очень часто куда-то пропадал, возвращаясь всё моложе и здоровее. А потом резко зачах. Ровно… восемь лет назад, когда я родился.
— Тц. Москвич, — цыкнул я, — Значит надо в Москву.
— Нашёл что хотел? — спросил Максимус.
— Ага, — прячу свою карточку обратно, — Следующая цель известна.
Я уже было закрываю ящик и собираюсь валить. Всё, цель выполнена! И следующая известна — найти дом Андропова. Пора валить! НО… блин… нельзя так делать конечно, но…
Глаз цепляется за карточку буквально в том же месте, всего лишь в паре сантиметров от моей. «Марк Кайзер».
