Её отец что-то говорит, а я все время смотрю на Катю. Ранее она сказала мне, что перед церемонией должна зайти на могилу матери и хочет, чтобы я пошел с ней. Я думал, что не смогу чувствовать себя более защищенным от нее, чем в ту ночь на вечеринке, но мне понадобилось все, чтобы не пойти туда и не держать ее за руку, когда она стояла у могилы.
Но я не хотел вмешиваться, если ей нужно было сделать это в одиночку. Когда она вернулась в лимузин, на нее как будто легла какая-то тяжесть, и она молчала во время поездки сюда, все время глядя в окно.
Невозможно оторвать от нее взгляд, она стоит напротив меня, зажатая между другими подружками невесты. Другие девушки по сравнению с ней, пресные.
Даже с улыбкой на ее лице, которая не скрывает грусти в ее глазах, она чертовски великолепна. Ее волосы собраны наверх, маленькие пряди падают на ее лицо, а платье без бретелек, обнажает ключицы и придает ей царственный вид.
Мои мысли застряли на том, что вчера Катя сказала о том, что нам двоим нужно перестать делать то, что мы делали. Было трудно воспринимать ее всерьез, когда она последовала за этим заявлением, выкручивая мне мозги.
Тот факт, что она сказала это, раздражает меня. Я никогда так не зацикливался на девушке, чтобы продолжать спать с ней. И теперь я не могу представить, что рядом нет её.
КАТЯ
— Люди смотрят на нас? — я наклоняюсь и шепчу Громову, который сидит рядом со мной за свадебным столом, — Я чувствую, что люди смотрят на нас.
— Конечно смотрят, — говорит он, — Мы за свадебным столом на глазах у всех. Все пялятся на нас или на наших родителей.
Ко мне наклоняется какой то парень, чтобы поговорить со мной, — Итак, значит осенью ты уезжаешь за границу, по работе?
Я хочу сказать ему, чтобы он пошел нахуй. Я невероятно на взводе и раздражительна,— Не уверена, — рассеянно говорю я.
— Не уверена? — повторил он, —Твой отец говорит, что ты поедешь до выборов.
— Да. Да, конечно, — я качаю головой, полностью зациклившись на женщине за столиком впереди, которая смотрит в свой телефон и показывает что-то другой девушке рядом с ней. Обе смотрят в нашу сторону и хихикают, прикрывая рты рукой. Что-то здесь не так. Я тянусь к своей сумке и вытаскиваю телефон.
Громов смотрит на меня, — Что с тобой?
— Здесь что-то не так, — шиплю я, — Люди смотрят на нас. И это не просто несколько человек.
— Наверное, они просто пялятся на твои сиськи, — шепчет он.
— Это не смешно, придурок, — я просматриваю несколько новостных веб-сайтов, время от времени поднимая глаза, чтобы ответить на какой-нибудь глупый вопрос, который задает сосед рядом со мной. Нет ничего — ни крупного террористического акта, ни войны, разразившейся с тех пор, как мы начали прием.
—Ну? — шепчет Громов, — Ты что ни будь нашла?
Затем я проверяю один из сайтов сплетен. И вот он, заголовок, выделенный по всему экрану ярко-красными буквами на случай, если кто-нибудь его пропустит. Мое сердце замирает.
ГРОМОВ РОМАН И ЛОГИНОВА КАТЯ ТРАХАЮТСЯ, ИХ РОДИТЕЛИ В КУРСЕ?
Я думаю, это просто таблоид. Моя голова плывёт. Это просто тупой онлайн-таблоид без каких-либо доказательств. Это ничто. Просто слух.
Я прокручиваю вниз. Есть вчерашнее фото, где мы в машине, где мы припарковались, рука Ромы на моем плече. Ладно, по крайней мере, это не фото того, что было сразу после этого.
У меня кружится голова. Я продолжаю читать, мои эмоции колеблются между ужасом и полным унижением. А потом я натыкаюсь на то, что делает все остальное, даже фото, никчемным.
Это фотография с именами девушек, надписью «МИСС БАЛЛ» сверху. Все имена размыты, кроме моего. Мой прямо посреди этой чертовой штуки.
Ни хрена. Я думаю, что меня вырвет, но я не могу не читать дальше.
— Источник, близкий к Роману Громову, говорит, что знаменитость, печально известная тем, что спала со многими девушками города, изобрела игру «МИСС БАЛЛ», в ней по системе баллов оценивается каждая девушка. Екатерина Логинова, безусловно, его главная награда.
Я смотрю на Громова, мои руки трясутся, — Что? — спрашивает он.
Я думаю о том, чтобы заколоть его своим ножом для стейка, — Мисс Балл? — шиплю я. Я не могу сказать ничего другого. Я отталкиваю свой стул от стола, я слишком подавлена, чтобы думать.
Я должна уйти отсюда. Мой отец встает, и я думаю, что пришло время для танца отца и дочери. При мысли о том, что я встану перед всеми этими людьми и буду танцевать здесь с отцом, мне хочется плакать.
Кто-то спрашивает, в порядке ли я, и я не отвечаю. Я спотыкаюсь об ноги людей за их столами, гости, которых я знаю, должны были прочитать статью и наблюдают за моей реакцией.
Я не собираюсь плакать. Я не собираюсь плакать.
Я чувствую, как слезы переполняют меня, капая на мои щеки. За пределами приемной Громов хватает меня за руку, и я резко оборачиваюсь.
— Катя, — говорит он, — Какого хрена ты плачешь?
Я отдергиваю от него руку, понимая, что мы здесь даже не одни. Краем глаза я вижу, как пожилая пара проходит мимо нас и возвращается в приемную. Я ударяю его по лицу, и он хватает меня за запястье, дергая вверх.
— В чем проблема? — рычит он.
