— Добрый вечер, шериф. Вам понравилось? — С кем я говорю? — Шериф… Ответьте, вам понравилось моё представление? — С кем я разговариваю? — волосы начинают в прямом смысле шевелиться, когда я понимаю, о каком представлении идёт речь. — Мы с вами пока не знакомы, но вскоре встретимся вновь. Короткий диалог прерывается шипением эфира и сколько бы я не звала в пустоту, больше никто со мной не связывается. С этого момента моя жизнь превращается в постоянную охоту, и я не остановлюсь, пока не увижу этого мерзавца на электрическом стуле…
====== глава 1. ======
Комментарий к глава 1. Уважаемые читатели! Прошу обращать внимание на даты событий и время. Общение шерифа с маньяком происходит ДО задержания Рамлоу. В сюжете использован разорванный таймлайн и что-то вроде флэшбэков. Не зря указано нелинейное повествование. Чтобы не запутаться, обращайте внимание на даты. Если считаете, что даты неудобны и стоит написать более ясно типа: «За пять дней до дня Х»(к примеру) — оставляйте в отзывах.
Столкновение с бездной начинается с погружения во тьму.
04.13.2016 11:18 a.m.
Утро начинается с привычной планёрки, но заканчивается совершенно непривычно. Дежурный влетает в кабинет, что я уже год использую вместо конференц-зала, с круглыми глазами.
— Капитан! Вызов! На ферме Прескотов обнаружили тело.
— Принято. Так, Валесски, остаёшься в офисе, криминалисты уже выехали?
— Да, шеф, — салютует дежурный, растворяясь в аквариуме фойе.
С момента пропажи Энни Траут прошло четырнадцать дней, а у нас до сих пор никаких следов, кроме информации о том, что она вышла из гостей поздно вечером и не пришла домой. Наш городок тем и ценен, что самым страшным преступлением тут бывает разве что браконьерство и вот теперь это… Пропажа двадцативосьмилетней девушки. Среди ночи. Ферма Прескотов находится в противоположной от дома пропавшей стороне, приблизительно в четырех милях. Вполне вероятно, что девушка могла бы дойти туда сама…
Пока добираюсь до места, всё кручу в голове известную мне информацию. После почти трёх лет затишья с момента последнего крупного дела пропажа человека становится чем-то из ряда вон выходящим. За тот период, что я нахожусь в должности шерифа Сан-Диего мне удаётся добиться неплохих показателей по снижению преступности. И я откровенно горжусь этим. Гордилась. Пока не поняла, что мои подчинённые, расслабленные отсутствием серьезной работы совершенно разленились.
У ворот фермы стоит машина медицинской помощи. Труповозка по нашему. Приехали и ждут своей очереди. Бросив машину недалеко от обочины направляюсь к заметным издалека лентам оцепления. Оранжево-чёрный пластик реет на ветру, вызывая тревожное чувство.
— Гарри, привет! — криминалист поднимает на меня взгляд, отрываясь от тела.
— Привет, Морелли. Это не Траут.
— Уже вижу, — соглашаюсь с ним.
Неизвестная смотрит в небо широко раскрытыми от ужаса глазами. Рот грубо зашит суровыми нитками. На лице огромный кровоподтёк. В целом картина мерзопакостная, но я продолжаю рассматривать, пытаясь понять, местная ли это жительница. На губе след от пирсинга, несколько татуировок: одна на запястье, ещё одна на шее возле уха. Однозначно не местная.
— Положение тела не меняли? — интересуюсь у патрульного, прибывшего на вызов.
Молодой офицер, не отводя полных недоумения глаз от покойной отрицательно мотает головой.
— Не пяльтесь. Идите, выпейте кофе. Неужели труп не видели раньше? — такой настрой юнца меня раздражает.
Как ты можешь быть оплотом порядка, если трясешься от вида крови или мёртвого тела. В конце концов, хоть это и человек, но он уже мёртв и ничего не может сделать тебе плохого, кроме как испортить аппетит и настроение на весь оставшийся день. За почти шесть лет службы в Ираке я насмотрелась и похуже картин, когда из патруля возвращались вместо полного состава лишь несколько живых человек. Да, я понимаю, что не всем «повезло» как мне, и не у всех психика достаточно крепкая, чтобы не примерять увиденное к себе или своим близким. Но, чёрт возьми, если ты полицейский, будь готов ко всему.
Офицер шумно сглатывает и уходит куда-то. Куда — меня волновать не должно, лишь бы глаза не мозолил. Окидываю взглядом местность. Ферма недалеко от дороги, и заехать сюда может практически каждый.
Девушка лежит, разметав руки, ноги согнуты в коленях и чуть отведены в сторону, тело скручено. Вся поза выглядит слишком нарочитой, будто её старательно укладывали, придавая какой-то смысл. Ещё некоторое время разглядываю общую картину. Что-то во всём этом слишком… Слишком театрально?
— Фотограф был? Ничего не трогали?
— Нет, шеф, мы ждали вас, — мямлит вернувшийся патрульный.
Вид у него уже получше, но всё ещё растерянный.
— Возьмите себя в руки, офицер, — повторяю вполголоса, пихая его локтем в бок.
Парень молча кивает, ища глазами за что бы зацепиться, лишь бы не смотреть на тело неизвестной.
— Кто обнаружил тело?
— Сын Прескотов, Тревор. Он сейчас в доме, разговаривает с детективом Салливаном.
