В то лето шли дожди и плакала погодаНад тем, что впереди не виделось исхода.И в стареньком плаще среди людей по лужам,Как будто средь вещей, шагал я неуклюже.    Не жалейте меня, не жалейте,    Что теперь говорить: «Чья вина?»    Вы вино по стаканам разлейте    И скажите: «Привет, старина!»    В кровь израненные именами,    Выпьем, братцы, теперь без прикрас    Мы за женщин, оставленных нами,    И за женщин, оставивших нас.В то лето шли дожди и рушились надежды,Что Бог нас наградит за преданность и нежность,Что спилим эту муть — гнилые ветви сада,Что все когда-нибудь устроится как надо.    ПрипевВ то лето шли дожди и было очень сыро,В то лето впереди лишь осень нам светила.Но пряталась одна банальная мыслишка:Грядущая весна — не начатая книжка.    Не жалейте меня, не жалейте,    Что теперь говорить: «Чья вина?»    Вы вино по стаканам разлейте    И скажите: «Привет, старина!»    В кровь израненные именами,    Выпьем, братцы, теперь без прикрас    Мы за женщин, оставленных нами,    И за женщин, оставивших нас.1976, Фанские горы, альплагерь «Варзоб»<p>Охота</p>Охота, охота, охотаНа старых богатых мужей.Красавиц стальная пехотаНа приступ бежит рубежей.Летят бомбардирши удачи,На Минском шоссе — словно шлях,Неверные ангелы к дачамСлетаются на «жигулях».И катит Лариска на «тачке» —Ей все богачи хороши,В окошко изжеванной жвачкойУж выплюнут Бог из души.Ах Ларка, она выступалаВ стрелках — в «Спартаке» и в «Труде».Сперва по мишеням стреляла,Потом научилась — в людей.Водители смотрят игриво:Во девочка — просто весна…Ребята! Скажите спасибо,Что мимо несется она.Я был в тех пустых подземельях,Я краем души задевалТо веру в сплошное безверье,То лжи безнадежный оскал.Давай мы туда не поедем,Давай мы туда не пойдем,Давай, как простые медведи,В лесу мы своем проживем.В лесу нашем — п есни да кеды,В лесу не слыхать дележа,И самые страшные беды —Так это болезнь медвежат.…И в час, когда шастают грозыИ капель стучит воронье,Мне чудятся Ларкины слезыПроигранной жизни ее.Но нет в этом деле науки.Учение — будто не впрок.Стрелки, поплевавши на руки,Вновь палец кладут на курок…1976, Фанские горы, поляна Тэпэ<p>Ходики</p>
Перейти на страницу:

Поиск

Все книги серии Азбука-поэзия

Похожие книги