И даже случись сейчас пожар, я понимаю, что не встану. И даже когда наступает утро, я не могу встать. Только к обеду мое тело отзывается на мои попытки подняться. И то только потому что ему надо в туалет.
Собираюсь...
Единственное, что осталось тут в шкафу из моих вещей - это чёрное траурное платье с похорон тетки Игоря.
Красивое, но беспросветно закрытое, длинное, чёрное.
Я в нем как ворона... И ещё ужасно остра, бледна.
Вспоминаю что надо есть. Съедаю мармелад из вазочки. А потом меня им рвет...
И я белая, трясущаяся еду на ебанный зачёт.
Заезжаю домой за зарядкой. Потому что телефон сел. А с больницы и кафедры наверняка звонят.
У дома гуляет пожилая преподавательница со шпицем.
Она ещё у меня вела историю на первом курсе.
- Здравствуйте.
- Здравствуйте, Дарья Сергеевна, - строго смотрит на меня. - Мальчик тут ваш всю ночь прождал на машине...
- Мой мальчик?..
- Зачем же вы с ним так? Так нельзя...
Как ещё одна бетонная плита вины. Раздавливает...
Мне хочется раствориться и не существовать.
Раздевшись тихо на кафедре, включаю телефон в зарядное и оставляю пока. Иду по коридору.
- Ну , Вы, Дарья Сергеевна, сегодня как богиня Мара! Черна, бледна, холодна, - шутит коллега с другой кафедры. - Не принесёте нам... плохих вестей?
Кто знает...
Сил на диалог нет.
Сухо улыбнувшись, захожу в аудиторию.
- Здравствуйте, - хрипло здороваюсь я.
Не вижу никого и ничего. Пелена.
Сажусь за стол.
- Заходим тройками.
Я принимаю зачёты молча. Говорить нет сил. Если хочу задать какой-то вопрос, подчёркиваю его в тексте в работе. И двигаю к студенту.
Сейчас сдает хмурая Яшина.
Нос щекочет.
Тру его.
- Дарья Сергеевна... - дёргается она. - Извините...
- Что?
- У вас кровь из носа, - протягивает мне влажные салфетки.
- Спасибо.
Ставлю ей зачёт, прижимая салфетку к носу.
- Может... - мнется она, не зная как предложить помощь. - Вам...
- Нет, спасибо. Яся, принеси мой телефон с кафедры, пожалуйста. И скажи, чтобы следующий зашёл через десять минут. У меня перерыв.
Привожу себя в порядок.
Проверяю по журналу. Только самбисты остались.
- Зайдите...
Но заходят мои "сплетники" и... Май.
- Здрасьте...
- Здравствуйте.
- Можно пересдать? - цедят тихо.
Май кладет мой телефон мне на стол. И молча садится за парту.
- Пересдавайте.
Принимаю их первыми.
Подчёркиваю вопросы в списке.
Что-то там учили, да.
Молча ставлю зачёт.
- Спасибо.
На выходе оборачиваются.
- Извините, Дарья Сергеевна... за...
- Хорошо.
Выходят.
Перевожу взгляд на Мая.
Я не сержусь на него. Не обижаюсь. Я себе объясняю, что он просто выполнил мою инструкцию по третьей версии Даши.
Но что ж так больно-то?
Единственная мысль, на которой я держусь, это та - что выполнил он ее из рук вон плохо!
Эгоистично?
Может быть...
- Ты ждал меня ночью?
- Нет! - сжимает губы. - Вопрос можно мне?
- Рассказывай.
- Что?
- Что хочешь.
Молчит минуты три. Делает вдох поглубже и что-то рассказывает неровным голосом.
Смотрю на его красивое рассерженно лицо. Тянусь пальцами к его пальцам.
Одергивает руку. Срывает кольцо. Со стуком кладет передо мной.
Протягивает зачётку.
- Придёшь на передачу, - смотрю мимо него.
- Я же все рассказал.
- Не зачёт.
- Тебе не зачёт! - рявкает на меня тихо.
Хлопает дверью так, что сыплется известка.
Вот и поговорили...
Зачем, Зима?.. Ну отпусти его спокойно.
Не могу... Я же эгоистичная сука!
Это какая-то агония.
Ставлю Мая в блок. Все, лети… Свободен.
Можно покричать?
Но кричать нельзя…
После Мая заходит тройка Яшин, Тарханов, Шмель.
Молча смотрят на меня... как на конченную.
Да похер мне, что вы там про меня думаете.
- Зачётки на стол...
Бросают по очереди.
Молча ставлю им зачёты. Все работы у них защищены. А базу им Аленка в Спарте читает.
- До свидания.
Двигаю их от себя, расфокусировано глядя перед собой.
Забираю журнал, пачку работ, надеваю себе на палец кольцо Мая.
Вот и всё...
Ухожу, оставляя их в аудитории.
Одеваюсь на кафедре.
- Даша... - поднимает на меня взгляд Аиша. - Тебе нужно к врачу.
- Я схожу, - вру я.
- Да-ша...
- Все хорошо, правда.
- Ну-ка, сядь!
Усаживает меня силой.
- Не обязательно все тащить самой. Надо уметь просить помощи в такой момент.
- Это не момент, Аиша Артуровна, - смотрю ей в глаза. - "Это" часть моей жизни. Периодически повторяющаяся. И если я претендую на полноценность... А я претендую... То я должна не искать костыли в такие периоды, а вывозить их сама. Я циклоид. После травмы. И я справляюсь.
Я же справляюсь, да?
Молчит, осмысливая.
- Ты пьешь таблетки?
- Хочу вывозить без них.
- Май знает?
- Май... Да нет больше Мая, - дёргаются мои губы в циничной улыбке. - Вы ж понимаете, что это нереально?
Пытается погладить-пожалеть.
Резко отстраняюсь, отрицательно качая головой и не дыша.
- Вы хотите, чтобы я тут в истерике порыдала прямо на кафедре? - грублю я, пытаясь замаскировать полный пиздец, который бьётся внутри.
Я на грани, да.
- Не надо, пожалуйста... меня жалеть.
- А раньше, Максимов страховал?
- Мхм...
- Диагноз стоит?
- БАР? Нет. Только посттравматическое расстройство. Я "нормик", но "пограничник". Могу вывозить на волевых. Потери критического мышления и самоконтроля нет.
- Мысли о суициде?
